Que lástima que cierto corto casero sobre una psicópata con el taladro de mi padre y la estelar intervención del sr. Xisco ya no exista ni en vhs...

De algún modo, la realidad parece confabularse para mantener esta hipervigilancia que me asola; en el trabajo no paran de meterse con cualquier persona que no sea madrileña de toda la vida y siguen creyéndose apolíticos y que "no son de nada" cuando curiosamente sólo les molestan las ideas de izquierdas, que al parecer, no son "de sentido común". Además creen que la crisis mundial la tiene que arreglar el presidente, él solito, cuando es evidente que va a tener que ser entre todos aunque seas de esos que van diciendo "no leas periódicos y no leas tanto, que sólo sirve para no ser feliz".

Me voy al restaurante a comer, habiendo pasado un rato agradable escuchando a una mesa de valencianos y otra de catalanes el día anterior, y entonces tengo que presenciar como el camarero les miente a unos clientes haciéndose el chulo y diciendo que si los catalanes son muy estirados, que si querían callos a la catalana, que si viene alguien con la camiseta del Barça no entra etc., como si esas personas le hubiesen hecho algo o estuviesen obligadas a contarle chistes para demostrar que son abiertos; el problema es que yo estaba presente y sé que eso no es así, que dijeron gracias y por favor, como un murciano cualquiera. Es una suerte que al menos esta loca peligrosa sea razonable y esté dispuesta a hacer el esfuerzo de pensar que no por eso todos los madrileños son unos mentirosos, tal como hacen otros con personas de otras provincias, buscando confirmar sus prejuicios hasta el punto de adecuar la realidad a sus viles propósitos. De todas formas, ahora sé de dónde sale tanta leyenda urbana sobre mis primos, si bien ya lo suponía.

De verdad que cada día me cuesta más encontrar motivos para intentar comprender a esta clase de gente, gente en el peor sentido de la palabra, pura masa sin personalidad, tópicos andantes que casi que se merecen todo lo que se nos viene encima. Estoy cansada de ceder y ceder sin hacer ni decir nada -porque no vale la pena, porque hay que pasar, no hay que dejar que te afecte- mientras estos se quedan ahí tan anchos y no paran de decir gilipolleces, de insultar a la gente, de creerse mejores que nadie, de tener siempre razón y de pasarse las consignas de la radio y el bar cada mañana; que las mujeres somos muy malas, que los homosexuales no se pueden casar, que los de izquierdas somos unos pobres ilusos, aunque bueno, los otros tampoco eh, pero claro, pero menos, que son más honestos en cuánto a sus malas intenciones.

Naturalmente, trato de no escuchar, de no pensar, pero es inútil. Cada hora del día que pasa encuentro algo más por lo que preocuparme, me vuelvo a plantear escribir ese viejo post mío que me ronda, ese sobre porqué el humor no es una panacea ni algo neutro que no vaya a favor ni en contra de nadie, y que no siempre es una solución, sólo varía el punto de vista, no resuelve nada, y menos si se usa con falta de sentido de la oportunidad, de consideración o de confianza.

Sé que es una monstruosidad, pero creo que el humor me va pareciendo más un arma contra otros a medida que pasa el tiempo, seguramente me pesa mi pasado como blanco móvil, supongo que nunca voy a poder verlo del mismo modo que los demás. Me entristecen los chistes vulgares, los correos chabacanos, cualquier tontería que se meta con alguien en concreto y no me haga gracia porque veo demasiado bien el mal fondo; quizá tenga salvación y se trate de un tipo concreto de humor que simplemente me sobrepasa o pienso que desvaloriza y desautoriza ideas aparentemente aceptadas por todos sólo por cuestionarlas y demostrar lo cool que se es, sin pensar en que igual es más importante no armar un cristo o no herir a un amigo que eso o la irresponsabilidad de poner en duda valores progresistas que a lo mejor no están tan arraigados como parecen, que se les puede estar haciendo el juego a quiénes de verdad piensan así.

Me gustaría escribir muchos más posts, pero se cruzan con este gran muro de incertidumbre y tristeza, con la sensación de que no saldré de esta, no saldremos de esta y acabaremos hablando solos y desdentados en la Gran Vía, o un día me despertaré y estará prohibido que las mujeres vayamos a trabajar y un estado totalitario me obligará a tener un hijo bajo pena de muerte, quizá el día menos pensado habrá una Noche de los Lápices y desapareceré y me torturarán horriblemente por mis ideas, a lo mejor mi mano no se volverá a mover normalmente nunca más, que odio a muerte a todo y todos con alquna honrosa excepción, que debería irme a Barcelona, que no estoy ni para las gilipolleces que siempre me habían gustado y que si alguien me toca mucho las narices ya no sé de qué sería capaz.

-Ser capaz de encontrar algún método efectivo para volver a mi forma anterior de zombi rumana con ojeras; no quería parecerme a mi tía y a mi madre tan pronto >__<

-Que las petardas de turno dejen de tener la razón sólo por lo manipuladoras que son.

-Que llamen a Isabelo para algún curro medio decente y dejemos de estar tan afectados por la crisis.

-Que algún que otro empresario reviente y le pase todo lo malo que le pueda pasar, por gilipollas.

-Que inventen el Sunny de frutas del bosque y que sea lila.

-Que el tiempo se expanda de forma que pueda organizarlo todavía peor y siga sin leer, sin escribir posts en serio y enfadándome y rayándome por chorradas.

-Que no empiecen todavía a vender armas en España. Aunque este es un regalo para los demás.

*Me lo he pensado mejor,esto necesita de una breve explicación: hace ya unos años, en unos foros muy frikis, una joven airada comparó al mítico Jonatan Sark con otro joven de dudosa reputación, acuñando la expresión "Comparado con Sark, Siniest es Paul Newman", e incurriendo en un acto de crueldad sin precedentes en aquellos foros. De verdad de deporte.

Porque antes de nada, hemos de pensar en la gente a la que no sólo esto no le importa ni le interesa lo más mínimo sino que ni siquiera se habrá leído esta carta u otras, personas que pretenden que el cine es sólo para entretenerse, y nada más, porque leer libros, escuchar música, estar enterado de lo que pasa en el mundo y tener inquietudes varias es un rollo y no sirve para nada. Creo que prefiero a cualquiera de los que firman este rollo, la verdad.
No me gustan los esnobs ni los posers varios, pero menos soporto a la gente que siempre está diciéndote algo como "¿para qué defiendes a este tío? ¿es tu padre?" o peor aún, "esto no te va a dar pan" "las películas son para verlas y olvidarse" "qué raro eres" y otras "opiniones" fundadísimas por el estilo, proferidas por borregos que apenas han desarrollado su capacidad de pensamiento abstracto en décadas. Así nos va, cuando se hace todo para este tipo de personas y se pone todo a su nivel, si sólo fuera el cine.

Como cinéfila de toda la vida, algo a lo que ya no le puedo dedicar todo el tiempo que quisiera, así como a otras aficiones, he de decir que tengo la loca pretensión de que todos los tipos de cine posibles sigan existiendo, desde el más comercial al menos comercial, con toda una gama entremedias, no me gustaría quedarme sólo con lo que quieran una amplísima mayoría de borregos como los citados, y creo que a muchos de los indignados boyeristas tampoco, no creo que el cine comercial necesite defensa alguna, algo que sí necesitan otros cines más minoritarios, aunque esa característica no implica que toda muestra de esos cines sea una obra maestra o deba gustarnos por narices, ni mucho menos.
Igual digo que no todo el cine comercial es defendible, hay muchos críticos -por no decir casi todos- que justifican cualquier cosa usando los más variados y enrevesados argumentos, de hecho, esta carta se la hubiese escrito yo a más medios y sin mencionar a crítico alguno, es algo que ya hice hace tiempo con nulos resultados, ya que sólo soy una friki de mierda que escribe gratis, y no como Boyero, que es uno de tantos cabrones con suerte aparte del típico español con los amigos adecuados.
Sobre este personaje, normalmente me da algún que otro susto y no le doy demasiada importancia, siempre me ha parecido sobre todo cómico en sus vehemencias, pero para mí también representa a esa crítica tan personal que la podría hacer cualquiera de nosotros con la gorra, hace ya años que creo que si les pagan deberían esforzarse mucho más, establecer unos mínimos de calidad y considerar muchas más variables que su gusto personal; luego de hacer eso, que dieran su opinión puramente subjetiva. Incluso podrían dar una negativa y otra positiva, si tuvieran que hacerlo entre varios, tanto mejor.

Y claro, esto no lo hacen ni lo van a hacer; si los críticos profesionales dan una opinión como la que puedas dar tú mismo, ¿qué sentido tiene seguirles? para mí, ninguno. Por eso hace años que dejé de verles como guía, me basto yo sola y muchas veces, acierto más que ellos, ya que no sirvo a interés económico alguno, sólo a mi propio criterio.

Más por simpatía hacia mis co-foreros que por otra cosa, me da pena que se hayan metido en semejante berenjenal y que una vez más se vean tildados de pedantes, elitistas, gafapastas o enteradillos, quizá se podría haber hecho de otra forma; muchas veces prefiero ser una semi-enteradilla pop que vivir en la miseria mental del insustancial utilitarista tópico o en la pose de friki cool que justifica cualquier mierda, y que hacen que piense en ir a buscar mis botas y mis discos de Wagner al desván...

Y en medio de la madrugada, yo respondí "Absolutely". He de decir que hubiera elegido una canción menos blandurria y más sexy para la ocasión.

Hace unos eones, mi bunch de hermanitos y yo veíamos "Magnum" en la TV3; en el doblaje catalán de la serie, cada vez que Higgins se encontraba con el hecho de que su bigotudo pupilo había hecho lo que le daba la gana una vez más, le decía "Mare de Déu Senyor, Magnum!!", frase que pasó a ser de uso habitual en mi casa cada vez que alguien hacía una trastada.

En este monográfico que le estoy dedicando a una de mis series favoritas más debido a las circunstancias que a mi propia iniciativa, he creído que era mi deber como aficionada aplicarle sus correspondientes collejas al vicioso del Duchovny, que nos lo han mandado a Arizona treinta y cinco días por su adicción al sexo; he estado leyendo un poco de todo, los rumores en blogs dedicados a destripar Hollywood, en los boards de la IMDB, en el Youtube -todo reliable sources, canela fina oiga :P- , gente quejándose de que no se tome en serio lo de la adicción y digan que si es un sinvergüenza, que si ese freak bisexual tiene que salir del armario de una vez, que si ahora me parece más sexy, que se ofrecen para consolar a la Leoni etc. etc., vamos, risas mil aseguradas.

Con todo, me quedo con un par de anécdotas y una reflexión personal:

De todo lo leído, -si bien hay que creerse la mitad, o incluso un 25%- lo mejor, uno que iba diciendo que en los primeros tiempos de la serie el tío iba por Vancouver beneficiándose a hombres y mujeres, que se lo había dicho el clásico amigo del amigo del amigo -incluid los amigos que os hagan falta- del técnico de cualquier cosa que trabajaba en el rodaje.
Y mejor todavía, un rumor que al parecer ha corrido durante años por estas redes del diablo y del que yo no tenía conocimiento alguno; se dice que estos dos, Gillian Anderson y el otro, tienen una relación clandestina, y que los hijos de Gillian son del viciosín y no del técnico que la dejó embarazada al principio de la serie o de su actual marido; sobre este tema, lo único que veo posible es algún tipo de rollo entre ellos, algo que desde mi particular punto de vista resulta perfectamente comprensible.

Por último, decir que en alguna línea temporal del universo hay una chica de diecinueve años que en el verano de 1994 no estaba enterada de lo fácil que era este señor, quizá sea hora de buscarse un Delorean de segunda mano y un poco de fluzo...

En fin, en estos casos siempre digo lo mismo: esto sólo te hará más popular.

Y sí, se ha terminado. En breve pasamos a otros temas.

No puedo salvarla, quisiera hacerlo, pero no me es posible; simplemente no me explico el porque hacer un capítulo de la primera temporada un tanto torpe como quizá última película de la saga; otro tema es que nunca me ha gustado mucho esto de hacer películas de las series, no deberían humillarse ante otro formato sólo por provenir de la televisión, deberían hacerse valer, todo lo que vemos en una serie nunca podrá resumirse en una, dos o incluso tres horas.

De todas formas, me temo que el hecho de que se haya intentado sobre todo volver a lo que fue la base de "Expediente X" sea en parte culpa de muchos de esos fans que ahora tanto se tiran de los pelos; porque a diferencia de otros, yo sí estaba cuando la sexta y la séptima temporada eran emitidas de madrugada por telecinco, y recuerdo muy bien como todos los medios y bastantes fans se pusieron muy de acuerdo en masacrar la serie porque "había demasiado cachondeo" y "ya no era como antes", aparte de quejarse a placer de lo poquísimo que les interesaba la Trama y proclamar a los cuatro vientos que lo mejor eran los episodios independientes.

Sospecho que Carter haya sabido de todo esto, tiene que haberlo leído en internet, y haya pensado que lo que tenía que hacer era un capítulo de la primera temporada, además seguro que pensó que así se agenciaba nuevo público y todo.

Pues no hijo, a veces uno tiene que hacer lo que le dé la gana; te recomiendo que ni siquiera me escuches a mí, y ahora ya no tiene arreglo -bueno, puedes hacer otra película-, pero te recomiendo que si la haces, vayas a buscar a los guionistas que tienes en "Supernatural" y hagáis algo tan divertido y tan delirante como un episodio de la sexta temporada. Y no esperes diez años, esto como mínimo se te tendría que haber ocurrido en 2003 o 2004.

Eso sí, no es la peor película del mundo, con las mierdas que he tenido que ver en estos años, que no tenían ni argumento ni nada...además, los ridículos pataleos de algunos que ahora se declaran fans revelan que no saben nada de la serie desde la quinta temporada o así. Yo es que la habría hecho sólo para los fans, ni nuevo público, ni hostias, para eso Chris, te buscas un buen equipo de guionistas e intentas llegar al nivel actual de las series televisivas en tu país, que es mucho más alto que el del actual Hollywood.

Y David, Gillian, queridos míos, eso de ir diciendo que la película no ha dado resultado por estrenarla con "Batman Dark Knight" pues lo único que hace es dejaros en ridículo, deberiáis haberles discutido más a Carter y Spotnitz en su momento.

Os diría que Skinner quiere un nuevo guión mañana en su despacho a primera hora, pero eso sí sería un ejercicio de nostalgia de otros tiempos y otros foros.

Siempre que vuelves a casa me encuentras en la cocina

Ver esta película me ha costado lo suyo. La primera vez que lo intentamos, el día de su estreno, a cinco minutos del final o quizá unos pocos más, un espectador sufrió una lipotimia en las filas de atrás, cortaron la película y nos sellaron a todos la entrada para otra sesión, que sería a media tarde del día siguiente, y mucho más sosegada, con menos gente que en un estreno de David Lynch y lo que es más importante, sin los "vestigios lóbregos del pasado"- Isabelo dixit- que poblaban la sala en ese fatídica noche.

Teníamos a los típicos niñatos pesados de atrás diciendo que si estaban viejos y riéndose a destiempo, que no sabes para qué han venido, como no sea a fumarse unos porros en la sala, el lunático que nos seguía a todas partes mirándonos mal porque mis amigos y yo nos asustamos y nos negamos a que se metiera en nuestra conversación privada -raros que somos- y la señora con pinta de trastornada que iba limpiándose con hilo dental a la vista de todos...¿y esto es el fandom que queda? alguien va a tener que ocultar su equisofilia a partir de ahora. Cuando fui al estreno en 1998 había unas cuántas niñas con camiseta de la serie que suspiraban, y no esto, de hecho lo prefiero, echo de menos a esas shippers que no hacían más que pegar respingos y saltitos.

El pobre Carter, al menos en España, se está llevando una paliza crítica, pero me temo que la primera ya se la llevó, en la Guía del Ocio ponen que la primera película "decepcionó a todo el mundo" y se quedan tan anchos. Me ha parecido un poco fuerte que desde lo que es una guía para saber donde están los bares y poco más se permitan lanzar estos juicios tan lapidarios.

En cuánto a la película en sí, para empezar, no podía creer lo que estaba viendo, no había ni un solo extraterrestre y el Fumador no aparecía por ninguna parte, sólo aparece Skinner y gracias, un auténtico suicidio comercial, cuyas razones últimas siguen sin quedarme claras del todo.

El tono de la película es crepuscular y desesperanzado: nuestros héroes ya tienen sus años, él está escondido cual ermitaño en casa de ella ya que el FBI lo tiene en busca y captura -no parece tener oficio ni beneficio- y ella trabaja en un hospital católico cutre lleno de sombríos esbirros de Dios, volcada en su nuevo papel de médico, ambos en apariencia desterrados a una realidad alternativa en la que sus vidas son tan grises como las de cualquier personaje de telefilm de sobremesa, sin conspiranoias ni chupacabras ni un triste poltergeist de salón.

La trama de la aventura autoconclusiva me ha llamado la atención: he estado revisando guías de episodios en un vano intento de encontrar alguna referencia, recordar algún episodio cuyo tratamiento fuera tan descarnado como este que nos ocupa; a falta de haber visto la octava y la novena, creo posible que este nuevo tono se deba al utilizado en esas temporadas, pero también lo dudo mucho.

Sobre la crisis existencial de ambos, Dana viendo que igual quedarse en doctora frustrada en un hospital de provincias no es la solución a sus inquietudes respecto a los efectos de su vida pasada in the darkness -en ese momento, pensé que la visita quinquenal de Carter con un maletín lleno de dólares respondía muy bien a ese concepto- y el barbudo de Fox intentando emular sus aventuras de antaño a ver que tal, resultando en lo de siempre: al muy manta tienen que venir Skinner y Scully a sacarlo de las consecuencias de sus atolondramientos varios. Y todo porque una petarda usa una leyenda urbana convencional de tráfico de órganos para ver si puede ligarse a su ídolo particular, suerte que al final tiene lo que se merece, aquí la nueva Fawley a ver que se había creído.

Evidentemente, ya no puede ser lo mismo, me da un poco de risa la decepción de algunos, que precisamente se quejan de que no hay nada de La Trama, con la rabia que le tenían al tema, y no pueden soportar que finalmente Mulder y Scully sean cómo cualquiera de nosotros y necesiten unas vacaciones en la Martinica o similar, tal como se deduce de la bucólica escena que se sucede tras los créditos finales. A lo mejor tenemos suerte y es la isla de "Perdidos" y todo.

Eso sí, son una pareja; la pelirroja admite que se enamoró del otro por su cabezonería, mientras Mulder se va por el pasillo diciendo que precisamente por eso no pueden estar juntos, en una especie de reflejo amargo de otra célebre escena de pasillo en la que nuestros héroes casi se besaron y nuestro joven corazón dió un bote, y no pudimos esperar para escribirle una carta al Sobrino de Fotogramas. Se vuelven a besar al final, y aún somos capaces de sentir un estremecimiento de ternura, aunque no se pueda evitar pensar lo que hubiera sido entonces, lo que hubiese molado.

No creo que lo importante en esta película sea que no haya Trama, no la haya o que lo que investigan sea incluso demasiado realista, lo que importa es que ya no son héroes, han sido expulsados de su propia paranoia camp, no acierto a comprender qué quiere decirnos con esto su creador, no sé si es un "dejadme en paz, malditos perturbados" o es algo más suave, diciéndonos que "Expediente X" ya no puede ser, que su momento ya pasó.

Creo que se trata un episodio fuera de temporada, como si no fuese a haber más, y me parece lógico; los que vivimos aquella época en todo su esplendor ya somos demasiado mayores para hacer de la ficción algo más, otras prioridades ocupan nuestras vidas, fuera ya de nuestros refugios y paraísos de entonces.

Otros textos sobre el particular:

Frikis de antaño I
Frikis de antaño II
Frikis de antaño III
Frikis de antaño IV

Hace ya unos meses, tuve la oportunidad de ver las denostadas "Señales" y "El bosque", para mi gran sorpresa -que no fue la que nos pone M. siempre y que tanto importa para algunos- me parecieron más que interesantes, sobre todo la segunda, una crítica en toda regla al afán de control más perverso, una película en la que sigo pensando a veces, como todas las suyas; de él me intrigan muchos más aspectos de los que puedan apreciarse a primera vista, me importa poco si "da miedo" o "no da miedo, no es como El sexto sentido ", los argumentos típicos del insustancial utilitarista que solemos tener por compañero de trabajo y al que todos sus contactos no pudieron conseguirle una capacidad de abstracción o un criterio formado fuera de lo que haya podido leer en el diario gratuito esa mañana. Estoy harta de aguantar a nulidades cuya única cualidad es ser majos y pelotas y esto sí es arrogancia, me parece más necesaria que nunca frente a ignorantes orgullosos de serlo.

Lo que quizá en un forero pueda resultar molesto, en un creador no debería serlo; entiendo que alguien como Shyamalan, un creador -y no un teleoperador, un funcionario o un crítico de cine, sujetos a rutinas y servilismos- que trabaja en lo que le apasiona de verdad, se sienta orgulloso de sus obras, y le moleste que pretendan machacarle con críticas muy destructivas basadas en las dos ideas más preconcebidas respecto a sus películas: que son de terror, tienen que cumplir esa función y no pueden ni deben ir más allá, y que toda la trama está siempre al servicio de la sorpresa, ay del Apu como no nos maraville, que le acusaremos de artificioso y rebuscaremos en cada escena de "El Sexto Sentido" a ver si Bruce Willis suelta o no su vaho en el minuto quince de la escena treinta y tres.

Sólo en ese primer éxito suyo, ya hay mucho más a considerar que lo evidente: la melancólica y opresiva atmósfera de la cinta, el retrato del apocado niño protagonista, la maravillosa relación con su madre en contraste con otras relaciones paternofiliales más controvertidas que aparecen en la trama -esa escena en la que Cole le cuenta a mamá lo que le dijo su abuela es irresistiblemente conmovedora, para mí es la más hermosa de la película-, los fantasmas más extrañamente realistas que he visto en cine o incluso un homenaje a "M" de Fritz Lang, el globo contra el tendido eléctrico. Y lo que más importa es si Bruce Willis está muerto, que ya lo habían adivinado -siempre que nos lo podamos creer, claro- y por eso la película es mala, qué somos unos tontitos y nos dejamos manipular por ese tramposo del Apu. Y luego además es un creído, y no como Nos, esos humildísimos cinéfilos de toda la vida de Dios que ejque gobernamos el mundillo desde nuestro foro, ya no digamos desde nuestro blog o desde el fanzine de mi amigo Perico.

No cuela, chavales. Además, yo también tengo un blog, así que estamos igual.

A falta de ver "La joven del agua", ese cuento romántico de ondinas urbanas en el que el indio osa cargarse a un crítico de cine, sacrilegio imperdonable donde los haya -no me lo digáis: eso va a ser lo más importante- , y habiendo visto "El protegido", sin duda mi tipo de película de superhéroes, triste y hermosa como "Señales", "El bosque" o esta misma, "El incidente", con su tono de fábula y sus bellísimas imágenes que siempre queda alguna en el recuerdo, sus familias de personajes callados e ingenuos, sus tristezas finalmente superadas gracias al apocalipsis aparente de sus mundos.

Quizá en esta última obra de Shyamalan queda más clara que nunca esa extraña idea suya de que un apocalipsis es necesario para hacernos ver lo que es realmente importante, en su caso, el vínculo con nuestros semejantes, el poder comunicarse con ellos; da la impresión de que la acción de lo que sea que amenaza las ganas de vivir de los habitantes de ese mundo desolado lleno de móviles selecciona a los más desconfiados, a los que son más masa que individuo, no creo que la lectura ecologista sea la única o la más evidente; si eso fuera tan así, en vez de cargarse unos franceses en el parque se hubiera cargado a unos españoles en misa o aún peor, en una corrida de toros.

No será su mejor obra -creo que aún está por llegar-, pero es bastante más interesante que la inmensa mayoría de lo que se ha estrenado. No deja de sorprenderme que una película tan apocalíptica sea a la vez tan esperanzada.

Y como apunte friki, esta Deschanel tiene mucho mejor aspecto que su hermana Huesos, que sin duda se habría comido a las plantas con un poco de tofu y asunto arreglado.

*Escribir todos esos posts que me rondan desde hace meses, o incluso años; ahora que tengo mi propio portátil en el que nadie tiene raids que hacer o cosas que farmear esto se me antoja mucho más posible.

*Aumentar la intrascendencia y los posts de televisión, reduciendo un poco más las protestas de treintañera cascarrabias. Seguramente esto último será incumplido de inmediato, como en todo buen gobierno que se precie.

*Controlar un poquito la ira justiciera contra casi todo, si bien esto último haría que este pozo de bilis verdes perdiese parte de su encanto, imagino. Seguramente no lo conseguiré.

*Hacerme un personaje del WoW que sea una naga, tenga una gallina por montura y a la que pueda llamar Becerra, para así tener una excusa en las crisis creativas o momentos de agobio trabajil.

Y hasta aquí el autobombo y los buenos propósitos; no sin agradecer a mis cuatro gatos la lealtad, quedo en pergeñar más y mejores posts, o puede que incluso peores.

Estos días he estado algo desocupada durante la jornada laboral, debido a continuas caídas del sistema; uno de los peligros de limitar el acceso de los empleados a la red, -aparte de lo útil que nos sería el google maps a veces- es que les puede dar por ponerse creativos y hasta tener veleidades de auteur: me he aburrido tanto que he acabado haciendo un falso teaser de un viejo proyecto de tira cómica chapucera que siempre he tenido en mente, y hasta me he imaginado firmando en ferias internacionales con jersey negro de cuello vuelto y unas gafas de pasta, explicando apesadumbrada cómo los personajes "Guarro" y "Gordi" surgieron de la la conflictiva relación con mis histéricos progenitores, que me hacían la vida imposible y me ridiculizaban ante los amigos cool; el álbum se vendería por miles y los críticos elogiarían mi estilo paint mientras pasaban horas fascinados por la hondura naif de una tira sin diálogos en la que Guarro y Gordi conducen por una carretera sin fin, sin darse cuenta de que están dando vueltas y vueltas, perdidos en las autopistas eternas de una isla maldita en la que ya no habita nadie excepto los viejos que no pudieron marcharse cuando los guiris dejaron de venir...

La realidad es que "Guarro y Gordi van de viaje" era lo que siempre solía decirles a mis padres cuando iban a dar su paseo de los domingos, para sacar el coche y que no se oxidara; a mi madre le hacía mucha gracia, aunque ninguno de los dos quería ser "Gordi", curiosamente ser Guarro les daba igual: a estas alturas debería titularlo Masgordi y Menosgordi, dado el espacio que ocupan ambos en estos momentos.
Si llegase a haber un argumento, sin duda se basaría en los momentos de pánico extremo que sufrí en mi infancia debido a la temeraria conducción de mi madre; muchas veces mis hermanos y yo hemos estado en el asiento de atrás cerrando los ojos ante lo que parecía una muerte segura; papá no conduce, ya que es tuerto y nació con un tímpano perforado, no le dejaron sacarse el carnet pero mi madre siempre le pide consejo, y él le dice "Pero si yo no sé conducir, ¿por qué me preguntas todo esto?" lo cual es siempre el principio de una película de italianos de las buenas. Cuando estaban de buen humor le decía cosas como "Eh Fitipaldi!!" cuando tomaba las curvas a toda velocidad, es más, si le decías algo te respondía que la velocidad era guay o algo así de macarra.
Además, en una ocasión casi nos caemos a un torrente vacío, porque ella aparcó enfrente y en vez de dar marcha atrás, se puso a avanzar; recuerdo a mi padre, que en ese momento estaba fuera de nuestro humilde Seat 133, medio subido en el capó, pálido como la cera; otro día, se puso a llorar porque un guardia le puso una multa mientras mi hermana y yo mirábamos ceñudas al señor guardia por hacer llorar a nuestra mamá y una vez tuvo a los compañeros de instituto de mi hermana dándose la mano en el asiento de atrás porque estaban convencidos de que iba a chocar con un camión.
Pero lo peor fue siempre cuando nos adelantaba un vespino; era ver uno y la mujer se ponía a gritar ES VESPINO, PEP; ES VESPINO, supongo que esa podría ser la frase de la tira de auteur y daría para muchas camisetas.

Tras deshacernos del baqueteado Seat 133 -"el coche de la Transición", salía en el documental y todo-, mi madre se decidió por un Volkswagen Polo hace ya unos años, y empezó otra época de padecimientos ya que venía a buscarme al trabajo junto con mi padre, puesto que detesta conducir y sobre todo, detesta conducir sola; una noche lluviosa se subió a la rotonda y se cargó una escultura hortera, aparte de hacerle un bollo considerable al coche y romperle un faro; llegaron a buscarme a eso de las dos: mi madre estaba muerta de risa y mi padre la insultaba y le decía que si había querido matarlo, tuve que decirle "Papá, por favor". La cara que se le quedó a mi compañero de trabajo era para verla.

Afortunadamente, ya no voy más de viaje con Guarro y Gordi pero las secuelas son evidentes; tengo treinta y tres años y no me sacaría el carnet ni por todo el oro del mundo, sigo asociando la conducción con aquella frase final de la excursión que hace el colegio de Adrian Mole en su Diario Secreto:

"Neumáticos ardiendo. Clase 4-D muda de terror."

En realidad, no se trataba tanto de él como de una de sus mejores interpretaciones, el frágil Neil Perry de "El Club de los poetas muertos" película sobre la que ya me explayé muy ampliamente en su día, aunque he seguido su carrera y la de Ethan Hawke con atención desde que les viera hablando de un escritorio que tenía ganas de volar aquel verano de principios de los noventa o finales de los ochenta, según se mire.
Hasta que me lo encontré en "House M.D." , siempre lamentando que hiciera tan poco cine y se dedicara más al teatro, sólo me había parecido memorable su intervención en "Rebeldes del Swing", en un papel sospechosamente similar al que interpretara en el Club.

La verdad es que en principio, le vi algo desmejorado, al fin y al cabo eran años sin verle en ningún lado, si bien conserva cierto atractivo y lo que es más importante en este caso, su talento, espero que a partir de ahora se le ofrezcan más oportunidades. Luego, hace meses, un día caí en la cuenta de que Neil Perry había sucumbido a los deseos de su padre de forma peculiar, como en otra vida, también de ficción aunque televisiva: Robert Sean Leonard interpreta a un oncólogo de prestigio llamado Wilson, un médico, exactamente lo que quería el Sr.Perry para el malogrado Neil.
Y no se acaban ahí las funestas casualidades, en cierto modo provocadas; en el episodio quince de la tercera temporada, el titulado "Half-Wit", el gran Kurtwood Smith deja de lado sus villanos y padres severos habituales para interpretar al atribulado progenitor de un pianista con sus facultades mermadas, es decir un artista que debía elegir entre seguir siendo un genio que no podía ni abotonarse la camisa o perder esa habilidad y llevar una existencia más gris y consciente; al final, elige lo mejor para su hijo, en una suerte de redención aparente, en esa otra vida en el hospital Princeton en la que Neil es médico y no es su hijo...

Tras haber sido testigo durante estos años de como los Cameron del mundo satisfacían sus ansias materiales sin pararse a pensar en las vidas que destruían, ni esa realidad ni esta lamentable coincidencia, minúsculo y cómico dolor que parece ser la gota que colmara el vaso, conspiración de los medios contra Keating y alborotadores, han conseguido que bajara del pupitre; revisando los youtubes que he puesto por doquier, me he vuelto a emocionar, he seguido esperando que Neil no se ponga la corona y no vaya a buscar jamás la pistola de su padre.

Well I was stranded, one million miles from earth
The safety device on my ship didn't work
Floating around half dead with no future
in the vacuum of space, getting weaker
Along came a ship with the girl that was in it
She looked like a cross between Barbarella and Gidget
She said "Hey man, can I give you a ride?"
She opened her hatch, I went inside
The tears were rolling down my face

Don't let me go, I can't take the fall
You might not know it, but you're my space queen
My rocket holds, one more soul
and in my search for intelligent life
nothing like you has ever crossed my eyes
(Don't let me go) don't let me go now baby
(You might not know it) but you're my space queen
(My rocket holds) and you know
(Don't let me go) .
(You might not know it)
(My rocket holds) one more soul
And in my search for intelligent life
nothing like you has ever crossed my eyes

He buscado información sobre estos chicos con miedo al compromiso -próxima traducción de la letra cuando acaben las Raids de Isabelo o finalmente tenga un portátil, lo que ocurra primero- pero nada de nada, como si los hubieran abducido.

Mallorca, 1982

A mí me parece una de las mejores sagas de aventuras que se han hecho jamás, de lo más me gusta de Spielberg que tampoco es que sea muy fan; esperemos que no la estropeen mucho.

**Corrección

Debido a un error causado por una foto de la imdb en la que aparecen precisamente "el chino nazi" y el Coronel Dietrich, vamos a tener que dejarlo en "chino nazi". Upps.

Es evidentemente, el clásico señor de la Gestapo con guantes de cuero:.el Mayor Toht, interpretado por Ronald Lacey, este personaje es quién se quema la palma de la mano en el incendio, con el tan sobado medallón.

Aunque esta última aventura parezca hecha para mí y para todos los que sean capaces de adivinar la película entera en el minuto cinco y reconocer todas las conspiranoias que aparecen en el guión una a una, con autores varios incluidos, y encima divirtiéndose igual, creo que ya no es lo mismo que cuando Indiana Jones ponía el báculo frente a la maqueta de la ciudad y un rayo de sol lo atravesaba señalando el lugar, y Harrison Ford tenía esa mirada... hasta esta espectadora se siente crepuscular y piensa que algo indefinible se ha desvanecido para siempre.

Esperemos que "Expediente X" me siente mejor y no resulte que esos dos descubren exactamente lo mismo, igual Chris Carter está en algún lado tirándose de los pelos y remontando escenas a toda prisa...al final le voy a tener que dar las gracias a Spielberg por librarme de que la segunda película de la saga también sea de la dichosa Trama.

Eso sí, a Harrison Ford le van a tener que cambiar la cadera.

Hace poco, Xisco me ha enviado un mail diciéndome que fue al blog de un amigo suyo -el Antonio citado en los comments-, a discutirle una serie de cosas, y me ha parecido tan interesante lo que dice que he decididido ser su blog mientras no se decida a tener uno, que no sé si ocurrirá pero podría estar bien. Ahí va, y atención los que no se lo leen todo, son ideas de mi hermano Xisco, no mías, eso quiero que os quede muy claro.

Excelente primer artículo, Antonio. Felicidades. Me parece muy interesante el tema de la pérdida de las ideologías.Es casi cómico ver el profundo antagonismo entre los dos grandes partidos que se presenta en los medios, cuando en realidad la distancia real entre ellos está en leves matices. A los que profesan su fe en alguno de los dos grandes les choca enormemente la afirmación de que el bipartidismo actual es la forma más estable dentro del sistema democrático.
La llamada "crispación" es solo cara a la galería. El que tenga un poco de espíritu inquisitivo lo verá con claridad. También verá con claridad que detrás de esta supuesta pluralidad de ideas hay una tendencia única, una ideología única y verdadera que se manifiesta en datos que requieren de un profundo análisis más allá de lo que los medios masivos pueden proporcionar.
En mi opinión la verdadera política no se discute abiertamente, se realiza silenciosamente y de forma incremental. Y no es ninguna conspiración. Basta con querer conocerla de forma activa para verla, pero en estos momentos, el 90% de la población es mentalmente pasiva. Por lo tanto, le es inaccesible. En su lugar, la mayoría consume el espectáculo diario de declaraciones y debates sobre problemas que no son tales.
Y sin embargo la gente no es torpe, es solo la pereza de informarse activamente, que es
un trabajo difícil de compaginar con la propia vida.
En la medida que los nuevos medios, por ejemplo, el que estoy usando ahora para expresar mi opinión, pueden paliar la cantidad de trabajo que requiere el tener un espíritu inquieto, el ciudadano será cada vez más consciente de la verdadera política. Y verá que ésta no está supeditada a ideologías de ningún tipo.

Por algo se empieza. No me desagrada la existencia de documentales como "Zeitgeist". Me molestaría que no existieran en absoluto, porque no habría camino.
No hay que juzgarlo duramente.

Supongo que ahora debería llamar a mis padres antes de que les aterrice el helicóptero de la CIA en el gallinero nuevo...