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31 de Agosto 2003
Hipotecando el futuro
Hace un par de días en los comentarios de este mismo blog, comenzábamos a reflexionar sobre si merecía la pena pedir un préstamo largo para comprar un coche. Michael, me recordaba mi teoría sobre el fin de la civilización occidental tal y como la conocemos, y como hoy no tengo mucho -en realidad no tengo nada- que escribir, he decidido amenizarles con esta historia de terror. Tened Miedo. Tened mucho miedo.
José y Juanita se quieren. El amor es maravilloso. Son jóvenes, tienen una bonita licenciatura, un contrato fijo-basura-de-despido-pactado y un sueldo miserable de 900 Eypo al mes -por decir algo, aunque veo que esbozan unas bonitas sonrisas al otro lado de la pantalla-; así que con estas perspectivas, deciden irse a vivir juntos. Bien, en este bendito país, no se lleva el alquiler; hay que invertir en piedras, que dice el acervo cultural. Alquilar es tirar el dinero, y por lo que se gasta uno en alquilar un piso, puede pagarse -o casi- la letra de otro.
Así que para empezar a hacerse un capitalito, nuestros amigos deciden meterse en la compra de un maravilloso piso en San Chinarro, zona urbana de nueva construcción en la salida de la N-I - BURGOS, donde hay proyectadas otras quinientas mil viviendas como la suya; y para pagarla, y vistos los precios de los pisos de nueva construcción no les queda otra que solicitar una hipoteca a 40 años, sobre el 110% del valor de la vivienda (porque tendrán que amueblarla, digo yo).
Vivimos en un buen momento económico, lo que implica que el precio del dinero está a un bonito 2% de interés, y nuestros amigos, lo ven tan claro que deciden meter más de la mitad de su sueldo en la hipoteca de ésta, su casa. Lo que implica que si de su sueldo conjunto es de unos 1.800 Eypo al mes, les quedan algo menos de la mitad de su sueldo para vivir. Y para los vicios, las drogas y la comida.
Aham, pero como bien nos enseñan Marx y Engels (Saluda, Michael), los ciclos económicos son precisamente eso, cíclicos. Y ahora mismo nos van bien las cosas; pero no hace tanto, apenas 20 años, los intereses del dinero estaban a un 15% -y más, desde luego-, lo que quiere decir es que irremisiblemente, los tipos de interés subirán -tarde o temprano, pero lo harán, tan seguro como que mañana se levantará el sol [a menos que Gran A'Tuin gire sobre su panza, pero es otra historia]- Con lo cual si ahora José y Juanita están pagando 900. Euros al mes de hipoteca al 2%, podría darse el caso -no tan hipotético- de que lleguen a pagar 2.000 0 2.500. Y entonces es cuando -en palabras del señor Álvaro, "sevaacagarlaperraporlapatadabajo"
¿Y cuando todos los Josés y Juanitas no puedan pagar su hipotecas, qué van a hacer los bancos? ¿Ejecutar dos millones y medio de hipotecas? Me imagino la situación; en realidad no hace falta pensar demasiado para ello; sólo hay que mirar al otro lado del charco. Argentina se llama. Y si; mi caerola es más grande.
Y eso sin hablar de créditos al consumo, PYMES hasta el cuello de deudas, etc. En relidad eso de la boyante situación económica no es más que un camelo para que la gente siga en su sitio y sin moverse un ápice. En cuanto rascas un poco el pan de oro, te encuentras escayola. Las cosas nunca cambian.
La culpa de todo la tienen José y Juanita; no les quepa duda. Ahora pueden ir a sus graneros a por sus horcas y antorchas y salir a cazar a todos los Josés y Juanitas de este país.
Posted by Towsend at 4:17 PM
30 de Agosto 2003
¿Septiembre?
Vuelta a Madrid y vuelta a la rutina. En teoría no tenía que haber aparecido por el despacho hasta el Lunes, pero sólo de pensar en que me tenía que poner a trabajar a todo trapo desde el mismísimo primer día, se me hacía insoportable. Eso de tener que empezar a llamar a la gente el día uno de Septiembre sin haber terminado de desconectar de las vacaciones no terminaba de parecerme algo sano.
Cada vez que en la tele oía algo sobre una supuesta depresión post-estival, esbozaba una sonrisita y pensaba en la cantidad de excusas que tiene la gente para no dar el callo. Pensaba en una versión más holgazana del “He ido a tomar café, vuelvo en cinco minutos” que se alarga durante toda la primera semana, y tenía imágenes mentales de toda una plantilla en una oficina comentando lo rápido que se va el moreno, lo mucho que ha crecido la Jenny en este último año e intercambiando fotos de las respectivas escapadas vacacionales, mientras Martínez, que se ha tenido que quedar de guardia todo Agosto, pone cara de ahí-os-quedáis-pringados, mientras se va a disfrutar de las tranquilas playas de Septiembre.
A mi no me iba a pasar eso. El Jueves, ya estaba por la mañana en el despacho; no para trabajar, ni porque fuese uno de esos adictos al trabajo, que prefieren estar encerrados en su oficina dieciséis horas al día. Estaba preparando una terapia de reintroducción al despacho no traumática. Es decir; llegar al despacho y sentarme en mi silla, encender el ordenador del despacho y comenzar a bajar el correo atrasado de un mes, ver el montón de expedientes abiertos que tenía encima de la mesa y la pila de correo que amenaza con sepultar la bandeja de entrada del correo. Y con calma, con mucha calma, dedicarme el jueves y el viernes a planificar las primeras dos semanas de trabajo. Veinte minutos después estaba navegando por Internet, actualizando suscripciones a listas de correo y en general, dándole a todos mis contactos del messenger la triste noticia de que ya estaba en Madrid. ¡Y maldita sea el frío que hace en Madrid! Joder, el Jueves hasta llovió en un amago de gota fría.
Jueves y Viernes de asueto en el despacho. Sábado y Domingo como cualquier otro. Y a partir del lunes a trabajar como un loco, esperando ver como toda la gente que no está preparada para reincorporarse al trabajo, pone caras largas en el autobús de las 9:25 de camino al trabajo.
Posted by Towsend at 8:03 PM
29 de Agosto 2003
Gran Turismo
Antigua N-340 Murcia - Almeria.Las vacaciones han dado para mucho; incluso para hacer excursiones por el casi-desierto almeriense en mi viejo Polo.
Un buen día para conducir.El coche se ha quedado en almería. Me ha servido bien durante casi 6 años, pero ya estaba hecho polvo, así que lo he dejado en la casa de la playa para cuando tenga que ir allí. Un embrague duro como un derechazo de Mike Tyson, y un acelerador blando como las encias de un yonki. Una suspensión parecida a la de un carro de guerra Britano y una dirección insistida. Los frenos son el tercer secreto de Fatima.
Y aun así adoro conducirlo. De Madrid a Mojacar no pude evitar la temeridad de ponerlo a 150. Cuando vi que traqueteaba como una maraca decidí que mejor no forzarlo mucho más. Seguía teniendo ese caracter juguetón que siempre me encanto de él. A pesar de los 16 años que tiene. Keruak y mi Polo. A pesar de haber estado a punto de gripar el motor en innumerables ocasiones. Quiza sea la sensación de saber que en cualquier momento ese motor te va a dejar tirado lo que le da ese caracter fuerte al coche. El "Polito", como cariñosamente lo llamabamos era un coche robusto a pesar de su aspecto de bailarina. Volkswagen si que sabe hacer coches, coño.
En el fondo me alegro de que se quede en Mojacar. Todavía estará un par de años en servicio antes de que tenga que llevarle al desguace para que sirva de repuesto para otros ejemplares.Supongo que Dario puede explicaros mejor que yo lo que se siente al tener que deshacerte de TU coche.
Y de momento, y en vista del robo del Fiat, estoy sin coche. Ahora viene el tremendo dilema. ¿Me compró otro coche o sigo llendo en autobús a todas partes? ¿Nuevo, a pesar de tener que pagarlo en diez años? ¿De segunda mano? ¿Qué modelo? ¿De donde saco la pasta?
Posted by Towsend at 1:29 PM
28 de Agosto 2003
Mojacar - Madrid, pasando por el infierno (musical)
Siete horas y media.
Eso es lo que se tarda en viajar desde Mojacar, Almería a Madrid, Madrid en autobus. Normalmente, haría el viaje tranquilamente, leyendome una novela histórica o una del Mundodisco y dejandome caer en un maravilloso sopor producido por el movimiento del autobús.
Pero ayer no.
Según subía al autobús, el conductor me dio mala espina. Será porque parecía el típico macarra, pelo-cenicero y gafas-negras-me-voy-de-fies, pero -como siempre- la realidad superó la ficción y resultó ser fan de Camela y engendros similares, y le dio por atronar la primera parte del trayecto con Los Cien Mayores Exitos del Gitaneo-Pop-Electronico. Mención especial para "Andy y Lucas" y su "Manos del Mundo"; el éxito del verano en Radiolé, vamos. Se estaba formado un pelotón de linchamiento antes de llegar a Albacete. Lo mejor de todo es que el tipo tarareaba la mitad de las canciones.
¿Y despues?
Nada mejor que una peliculita, con el volumen a todo trapo, por los altavoces en vez de por los cascos del autobús y de un tema escabroso para que se te atragante el bocadillo de jamón con tomate. ¡La guerra termonuclear!
¿La elegida? Fail-Safe (2000), en la que un Geoge Clooney en blanco y negro recibe la orden de bombardear Moscú. Todo en plan años cincuenta, y con un elenco de actores que parece que necesitaban el dinero para pagar a sus camellos. Definitivamente, es más creíble "Teléfono Rojo, volamos hacía Moscú".
Por lo menos, al llegar a Madrid, me estaban esperando. Y esas siete horas y media se convirtieron en un momento en un suspiro.
Posted by Towsend at 1:36 PM
25 de Agosto 2003
Hoy va de pecados
Uno, a pesar de lo que algunas lenguas viperinas y malintencionadas van diciendo por ahí, es humano. Persona humana, que dirían aquellos, y como persona y como humano, supongo que no estoy libre de eso que la teología judeo-cristiana ha venido a llamar los “pecados capitales”.
Sed benevolentes comigo, después de todo, hoy ha hecho un calor espantoso.
Gula
Comida, comida y comida. Comida sin freno, casi desfrenada. Enbgullir y tragar sin mesura. Creo que debido a mi constitución puedo engullir todo lo que quiera sin necesidad de preocuparme por calorías o por esos sexy-michelines que comienzan a adornar mi apolíneo cuerpo. Supongo que soy uno de los afortunados; aunque eso mismo se lo escuché a Homer J. Simpson en una ocasión. Si alguna vez reviento comiendo, a lo gordo-seboso-Monthy-Pyton, no me extrañará lo más mínimo. Pero bueno, supongo que no hay nada que no cure una combinación de ALMAX con Manzanilla.
Ira
Siempre me han dicho que soy una persona irritante, sobre todo cuando entro en modo histerico; “las botellas colocadas en orden de fecha de caducidad, con los tapones vueltos y mirando al frente”. Sin embargo, pocas cosas hay que realmente me saquen de mis casillas
Una de esas cosas son las teleoperadoras de las comañías telefóncias; otra es el tráfico. Más concretamente, lo que me saca de quicio es la cantidad de inútiles a los que se les puede llegar a dar un carné de conducir en este país. Te hacen la pirula del siglo, adelantándote por la derecha y cortándote el camino mientras giran a la izquierda y se te quedan mirando desafiantes, casi esperando que salgas del coche con la barra antirrobos a explicarles un par de cositas. Yo me contento a cagarme en su-puta-madre desde mi asiento y a ponerme rojo, mientras me acuerdo de toda su familia. De la viva y de la que reposa en los camposantos.
Sin embargo, los accesos de ira que estas situaciones me producen, se me pasantan rapido como llegan, y apenas cincuenta metros más adelnate, ya no recuerdo al tipejo que me ha hecho una pirula, ni de su madre ni del resto de su familia. La gente dice que doy meido cuando me han visto en ese estado.
Lujuria
Errr creo que será mejor que opinen otras personas, sobre si soy una persona lujuriosa o no. Supongo que lo normalito en una persona “sana”. Dejaremos una descripción detallada de mis parafilias para ese post que jamás escribiré
Pereza
Dormir. Dormir es un placer, semejante al fumar, supongo. Si no durmiese, fumaría. Este verano he llegado a dormir 36 horas seguidas. Sólo me he levantado para ir a la cocina a beber agua y al baño para desaguarla. Coger el telefono a una teleoperadora de Movistar que me quería vender una maravillosa oferta y decirle que como volviese a despertar me pasaba a Vodafone con todos los móviles del despacho.
¿Y si lo puedo dejar para mañana, muchas veces me pregunto para que coño lo voy a hacer hoy?
Soberbia.
Si, lo reconozco. Hay una serie de temas en los que tengo razón. Soy poseedor de la verdad universal absoluta. La Verdad, con mayúsculas. Me da igual que lo que salga de mi boca sea la mayor gilipollez que se haya escuchado en la sala durante decadas. Si algo se dice con la suficiente convicción, se convertirá automáticamente en verdad. Éste es un defecto que me ha llevado a colisionar en numerosas veces con otras personas. La mayoría de las veces, lo solucionamos con un “pues mira tienes tu razón” que da a entender que opinamos que lo que ha dicho la otra persona es un idiotez y que le estamos dando la razón como a los tontos. Después de todo, con inferiores no se discute. Bueno, si que se discute. Para rerise uno de ellos. Pero eso también es tema para otro post.
Envidia.
Señoras y señores del jurado lo reconzoco, Soy una persona envidiosa. Envidio sobre todo la capacidad de trabajo y de sacrificio de otras personas. No envidio la posesiones materiales, como tales, pero si que envidio las muchas cualidades personales que veo en la gente y que yo jamás tendré. Entre mis defectos y las virtudes de los demás, a veces desearía que se pareciesen un poco más a nuestros amadísimos y respetadísimos líderes, para poder envidiarlos un poco menos-¡ojo, léase el anterior párrafo con una media sonrisa irónica cruzando la cara, si no, podría llevarse a mal interpretaciones. Allá el lector-.
Avaricia
Pues lamentándolo mucho, creo que de este pecado, paso. No soy una persona avariciosa. Pragmática, quizás, pero no avariciosa. Creo que el dinero es una necesidad más, pero me niego a que la necesidad de las posesiones materiales me marquen mi existencia. Supongo que me gustan los lujos como al que más; sin embargo no soy un sibarita. Puedo pasar sin ese reprocutor MP3 tan chulo y sin el Ferrari de la revista que hay en el quiosco.
Ya lo habéis visto. De aquí, derechito al infierno. Pero ese, es otro cantar. Creo que dejo demasiadas cosas para otros posts, pero lo voy a achacar a la absenta.
Posted by Towsend at 8:31 PM
22 de Agosto 2003
Receso musical
Last night a DJ saved my life
Last night a DJ saved my life
Cause I was sittin’ there bored to death
And in just one breath he said
You gotta get up
You gotta get on
You gotta get down girl
You know you drive me crazy baby
You’ve got me turning to another man
Called you on the phone
No one’s home
Baby why ya leave me all alone
And if it wasn’t for the music
I don’t know what I’d do
Last night a DJ saved my life
Last night a DJ saved my life from a broken heart
Last night a DJ saved my life
Last night a DJ saved my life with a song
You know I hopped into my car
Didn’t get very far no
Because I had you on my mind
Why be so unkind?
You’ve got your women all around
All around this town, boy
But I was trapped in love with you
And I didn’t know what to do
But when I turned on my radio
I found out all I needed to know
Check it out
Last night a DJ saved my life
Last night a DJ saved my life from a broken heart
Last night a DJ saved my life
Last night a DJ saved my life with a song
Last night a DJ saved my life
Last night a DJ saved my life from a broken heart
Last night a DJ saved my life
Last night a DJ saved my life with a song
Hey listen up to your local DJ
You better hear what he’s got to say
There’s not a problem that I can’t fix
Cause I can do it in the mix
And if your man gives you trouble
Just you move out on the double
And you don’t let it trouble your brain
Cause away goes troubles
Down the drain
I said away goes troubles
Down the drain
Last night a DJ saved my life
There’s not a problem that I can’t fix
Cause I can do it in the mix
There’s not a problem that I can’t fix
Cause I can do it in the mix
Anoche escuche una versión remezclada de esta canción. La verdad es que me encantó; y eso que yo siempre he dicho barbaridades sobre la señorita que perpetra el temita.
Creo que debería empezar a dejar la rutina de acostarme a las cinco de la mañana para empezar un cura de desintoxicación de las vacaciones. Si no, cuando vuelva al trabajo el día 26 -Bueno, quiza el 27 ó 28- no voy a poder dar ni chapa. Mi rutina diaria se resume en estos momentos en dormir hasta las 2 de la tarde, depertarse, comer, dormir siesta y en largarme de juerga hasta las cinco o las seis. ¡No veais lo cansado que es! Es taaan dura la vida de vacaciones. Casi, casi, echo de menos el dedicarme a estudiar. Las largas hopras de agosto, con un calor insoportable, enfrente de unos tochos inmensos que no entraban ni con forceps. ¡Buf! Creo que mejor me voy a tomar el Banana Republic que me está preparando mi primo mientras os dejo otra vez con el deejay
Procurad no estresaros mucho pensando en que sólo queda una semana para que comiencen los exámenes.
Posted by Towsend at 2:38 PM
15 de Agosto 2003
Discotecas veraniegas
Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba
¡¡EXTERMINATE!! ... ... ...
Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba Pumba
Definitvimante, odio la chundilla para alternativos.-
Posted by Towsend at 4:18 PM
11 de Agosto 2003
Gente que pasea por la playa
Mientras leo un poco en un chiringuito en la playa, se me ocurre otro interesante experimento sociológico. Para realizarlo sólo necesitas un día de Agosto, que el chiringuito disponga de una barra orientada hacia la playa, unos cuantos quintos de cerveza y algo de tiempo. ¿Qué se puede ver pasar cerca de la orilla un día cualquiera de agosto?
- Los niños, que corren hacia el agua o huyendo de ella, armando toda la bulla que pueden y manchando de arena a toda la gente que tiene las toallas cerca de su camino-.
- El deportista que hace footing por la playa. Suda una barbaridad, pero como lleva zapatillas de deporte, no se mete en el agua para refrescarse un poco.
- La niña de la tumbona, que hace top less y que se levanta cada 15 minutos para lucir cuerpo y acercarse a la ducha. Cada vez que hace esto, se siente un coro de cabezas, siguiéndola en su trayectoria.
- El o la guiri, solos o en grupo. Son fácilmente distinguibles porque tienen el color de un folio, o de un salmonete recubierto de mayonesa de tanta crema que se han puesto. Buscan un sitio con vistas donde coloacarse.
- El inmigrante africano vendiendo indistintamente elefantes “ébano”, latas de refresco, frutas o alfombras persas de primera calidad.
- La maciza que reparte flyers de la discoteca de moda.
- La mujer que busca a su perrito perdido.
- El tipo que sale corriendo detrás de la bolita de las palas o de la pelota de volley. Siempre es el mismo. Debería dedicarse a la calceta, me comento a mi mismo.
- Ella. No. No es ella. Ella aún no ha llegado.
- el grupo de tíos, que se van fijando en cada grupo de toallas donde hay chicas y aprovechan para meter pecho y hacerse los interesantes
- el grupo de tíos -homosexuales-, que no necesitan meter pecho; porque ya están mazados de por si, pero meten mucho más cuando pasan delante de un grupo de toallas ocupado por otros tíos.
- la parejita acaramelada, que camina cogida de la mano, y dejando que las olas les mojen hasta la ternilla. Caminan sin prisa, como si quisieran que la playa no se acabase nunca.
- el viejo, al que no le ha dado el sol en muchos meses y que luce un farda paquetes y una gorrita de capitán. Camina sin prisa, porque sabe que ya llegará a algún sitio. Y si no lo hace, ya recogerá alguien el cadáver.
- El padre que lleva a su hija de un par de años al hombro hasta el agua, para que no se queme con la arena.
- El tipo que ha salido del agua unos metros más allá con toda la impedimenta de submarinismo. Bombonas, gafas aletas, boya, traje de neopreno, cuchillo...
- EL chulito playero, con tanga negro, camiseta imperio y loro al hombro, que va repartiendo alegria y "papichulos" dioversos por la playa. Creo que al fondo de la misma se está formando un pelotón de linchamiento.
- El surfero, que deja la tabla encima de la toalla para que no se manche con la arena, mientras que el se calienta los pinreles por no haberse traido otra toalla.
Se me ha acabado el quinto. Me doy la vuelta para pedir otro, y me sumerjo otra vez en la lectura que tengo entre las manos.
Posted by Towsend at 4:49 PM
10 de Agosto 2003
TowzzzZZZzzz
Domingo y de vacaciones. Si tuviese aquí una cámara, ahora colgaría un par de fotos para que pudieseis disfrutar del horroroso calor que estoy disfrutando yo. Creo que jamás en mi vida había oído cantar tan alto a las chicharras.
Y lo peor de todo es que las muy malnacidas han decidido ponerse a hacerlo a la hora de la siesta.
A la hora de la siesta, parece que el tiempo se detiene. Esas horas en las que te echas en un sofá, viendo la televisión por primera vez en meses, para descubrir que la programación no ha mejorado desde que decidiste dejar de ver la caja tonta. Dos horas en las que sin darte cuenta, pierdes como dos litros de agua sudando; y que sólo notas cuando te levantas y descubres que estás empapado en sudor. Dos horas en las que te encuentras en un estado de duermevela, similar al que te inunda cuando vuelves de marcha a las nueve de la mañana, y llegas a la puerta de tu casa sin saber muy bien como has llegado hasta ahí.
La siesta, que si dura más de esas dos horas reglamentarias deja de ser un placer para convertirse en una tortura, pues te levantas con un dolor de cabeza espantoso y mala leche para toda la tarde.
Pero mientras tanto, que me dejen en paz y que no me molesten mientras la duermo. Me voy a colgar un cartel para cuando me eche la siesta en el salón. “Si me despiertas, te mato”.
Posted by Towsend at 5:45 PM
9 de Agosto 2003
Viento y cucarachas
Mi padre me engañaba de pequeño. Supongo que todos los padres, alimentan la imaginación de sus hijos alegrando un poco la realidad en las tardes de verano para mantenerlos ocupados. Sentados en la terraza de la vieja casa de Mojacar veíamos una fina nube marrón sobre el horizonte del mar cuando soplaba poniente y me contaba que era polvo del desierto. Decía que se trataba de la arena del Sahara, que se levantaba en Argelia y auguraba que esa noche tendríamos Siroco. Después, irremediablemente, contaba la anécdota del Siroco en el El-Ayun y como el viento huracanado en el Sahara podía pelar la pintura de un jeep hasta dejarlo brillante.
Yo me sentaba con las piernas colgando por la terraza, asomando la cabeza entre los barrotes de rejería negros y pensaba en pequeñas larvas de cucarachas africanas, volando entre motas de polvo y llegando a la playa donde se reproducían para que los niños ociosos en el verano pudiésemos torturarlas a gusto. Esas cucarachas voladoras de color rojizo que traía el viento africano.
Esta tarde he disfrutado de un agradable paseo en coche por la costa del levante almeriense con mi padre. Hemos ido por la vieja carretera de la playa, por os acantilados que llevan de Mojacar a Cabo de gata, pasando Aguamarga y por Carboneras, y al pasar cerca de Aguamarga, he divisado la nube de polvo desértico, y he vuelto a pensar en y en cucarachas africanas pisoteadas por niños que las contaban y se sumaban cinco puntos, y en jeeps que perdían su pintura y en una reja de barrotes negros.
Sin embargo, cual no habrá sido mi decepción, al descubrir que mi polvo desértico no era mas que el resultado de la combustión de carburante, que salía casi negro por la gargantuesca chimenea de la central térmica de carboneras, situada solo a unos cuantos kilómetros de Mojacar, y que se adentraba en el mar, convirtiéndose en una sucia mancha de color parduzco hasta difuminarse en el horizonte, mientras que era mecida por la brisa de la tarde.
Mi padre no tenía ninguna malicia cuando nos contaba aquellas historias, pero ahora, la nube de polvo marrón ha perdido todo su misterio. Casi prefiero seguir pensando que es el Siroco, y no el resultado de la mierda que tiramos a la atmosfera.
Posted by Towsend at 5:24 PM
8 de Agosto 2003
La buena acción del mes
Todo un Boy-Scout, desde luego. Con la de esta noche ya me puedo considerar merecedor de un Príncipe de Asturias. Por lo menos del de cooperación internacional. Es cierto que no soy un cabrón genocida arrepentido, pero si a Arafat le dieron uno, ¿por qué no me lo van a dar a mi?
Ayer por la mañana estábamos -resacosos perdidos- escuchando la radio local, cuando dieron uno de esos engorrosos avisos de “perdido perrito, negro, de tamaño mediano y collar rojo, Responde al nombre de “Chico”. Lleva dos días perdido y necesita su insulina” La anécdota no hubiera pasado de ahí si mo fuese porque un perro que atendía a esa descripción llevaba dos días rondando la cancela de casa, intentando entrar para demostrarle sus cualidades a mi perra.
Metimos al perro en la casa y llamamos a la radio, sólo para descubrir que las emisoras locales de las cadenas importantes hacen en verano una desconexión casi perramente, por lo que intentar encontrar a alguien a las 3 de la tarde en su puesto de trabajo es –casi- una utopía. La policía Local otorga resultados similares. No hay nadie al otro lado del hilo telefónico; Sólo en la Casa Cuartel de la benemérita encontramos a alguien que sabe el teléfono de los dueños de “Chico”.
Llamada breve.
Al cabo de poco más de veinticinco minutos, aparecieron los dueños del perrito, que estaban tremendamente ilusionados , porque creían que después de tres días, jamás volverían a ver su “chico”, que si se había escapado en la playa, que si era muy juguetón....
Llegue a la cancela abrí la puerta y silbé para que viniesen mis perros acompañados por el otro...
- “Este no es Chico”
Posted by Towsend at 11:52 PM
6 de Agosto 2003
Aclimatándose
Sigo quemado –por el sol- y metido debajo de una palmera, tomando refrescos y algún que otro cóctel, que me prepara mi primito Marcos. Las cosas aquí, para que engañarnos, están mucho mejor de lo que yo creía. Esperaba encontrarme una situación de pánico, al estilo El Hotel de Los líos de los hermanos Marx, pero la verdad es que salvo algún que otro roce ocasional entre la gente de la cocina, el Restaurante de mi padre y el hotelito, están funcionando dentro de las previsiones de éste, su primer año.
Quizá me estoy adelantando un poco a los aconteciemientos, así que será mejor hacer una pequeña recapitulación para quienes no saben de que va la historia.
Mi padre, abogado, cincuentón y recientemente separado –de mi madre-, decidió semi-retirarse de la abogacía y dedicarse a uno de sus sueños postpuesto. Montar un restaurante en Mojacar, Almería. Quería montar un restaurante, con un gran nivel de cocina, completamente alejado de los tópicos de sol y playa y centrarse un poco en la nouvelle cousine, pero respetando las tradiciones gastronómicas de la zona. Él siempre ha dicho que no soportaba los restaurantes en los que te servían una ramita de apio, aliñada con un poco de aceite y lo llamaban con nombres rimbombantes que ocupaban dos líneas del menú; así que con uno de sus mejores amigos, ha montado por fin su restaurante, al cual ha acompañado, gracias a la casa donde está situado, de un hotel con cinco habitaciones.
Comer en este restaurante no es barato; pero tampoco es caro –por lo menos teniendo en cuenta que el otro día me soplaron 6 euros por un tercio en un chiringuito de la playa, ¡por Dios!- Supongo que los precios se irán ajustando según pase el tiempo. Las fotos del hotel, las tendréis en cuanto mi hermana traiga la cámara digital.
Pero me desvío. El caso es que me he instalado en la casa de mi padre, y éste me ha dado casi completa libertad para pasarme un verano a mi gusto; cosa que casi no he podido hacer en los últimos diez años, por culpa de las diferentes asignaturas que me quedaban para septiembre año tras año. Él está en el restaurante haciendo una jornada intensiva y casi no pasa por casa, así que yo puedo disfrutar de la conexión ADSL y de su bien surtida –de licores- nevera. Lo cual, unido a que mi primo es barman de profesión, pues como que para mi hígado es malo. O en todo caso no es excesivamente bueno.
Y sin embargo, apenas he llegado a este rincón de la costa andaluza , ya empiezo a echar de menos Madrid; y sobre todo las tardes muertas paseando por esas calles atestadas de turistas y acabar comprando algo para beber en el Corte Ingles de Sol a la hora del cierre para seguir dándonos paseos por los jardines de Sabatini, que ahora mismo están cerrados por las noches de Zarzuela. Tomar algo en alguna cafetería. reirnos de las hordas de freaks que el calor saca a la calle como las cucarachas, mientras -como siempre- hacemos planes para escaparnos de esa jaula de locos que es la ciudad.
Ya queda menos para volver a Madrid.
Posted by Towsend at 6:36 PM
5 de Agosto 2003
Emulando a Lon Chaney
Me levanto con la boca reseca, los labios agrietados y una terrible sensación de resaca ¿Dónde estoy? Ésta no es mi cama. No. No lo es. Se trata de una de las camas de la habitación de invitados de la casa de mi padre. Me levanto y voy dando traspiés hasta el baño donde, después de dos intentos, me miro a la cara. Los resultados son aún más espeluznantes que cualquier otro día.
Descubro que tengo media cara abrasada –como el fantasma de la opera- y el brazo izquierdo también. Abrasados es poco gráfico. Digamos más bien que tengo un bonito color “unidad de quemados” aderezado con unas pequeñas ampollas en el brazo. Ayer conduje 550 kilómetros, en una tartana –mi Polo classic de 1987- que no pasaba de los 100 por hora, bajo un sol de justicia y en unas carreteras harto saturadas por la maldita “Operación Salida”. ¿Alguien se ha dado cuenta que últimamente en este país todo lo nefasto va precedido por “Operación”?
Es lo que tiene mi piel. Pasar de "blanco lechoso" al "rojo puta" es sólo cuestión de unos pocos rayos UVA. Vale que esta vez no han sido sólo unos pocos, si no más bien una “imprudencia” como bien me ha recordado mi madre por teléfono, pero creo que no le he hecho nada a nadie como para sufrir esto. Bueno, si quitamos lo de Alvarito Gonorra, pero de eso hace mucho tiempo, y ya se sabe que los niños son crueles.
El caso es que por fin estoy en Mojcar de vacaciones, aunque me temo que durante unos días me voy a quedar en casa vegetando. Por lo menos hasta que me recupere de esta insolación, que me trae por el camino de la amargura yq ue me obliga a usar cantidades insutriales de AfterSun y de compresas de vinagre con agua a partes iguales. Por lo menos tengo un par de buenos libros a mano y mucho tiempo libre como para olvidarme de los lios del despacho.
Un saludo a todos. A todos los que sigan leyendo esto, claro, porque descubro que últimamente hay desertores...
*Towsend saca su moleskine...
Posted by Towsend at 10:38 PM