En efecto, pocos políticos son capaces de articular un discurso tan coherente, de contravenir de una forma aparentemente tan simple la manipulación, o la alienación, a la que cada día que pasa estamos más expuestos.

Irónicamente, debido a sus convicciones izquierdistas, tanto él como sus partidarios han ido siendo apartados de los órganos rectores del partido, y aunque todavía constituyen un porcentaje nada despreciable, parece evidente que la sensibilidad política del guerrismo y la del PSOE enfilan caminos contrapuestos –en la entrevista, atención a la diferenciación que hace entre la ideología de los gobiernos en los que estuvo, y la suya propia-.

El PSOE, al igual que mucho progresismo presidenciable a nivel mundial, cayó y está cayendo en la sibilina argucia de la derecha, desubicándose para adoptar posiciones social-liberales, en la extraña búsqueda de ese arcano que denominan voto indeciso; ese votante que mantiene genuinamente posiciones conservadoras moderadas, al que se podría captar derechizando el programa.
Sin acudir a muchos de los estudios o libros sobre lenguaje y debate político que hoy abundan –y que refutarían la pueril presunción socialista sin mucho esfuerzo-, parece evidente que ese voto que pretende robar el PSOE al PP, es un voto férreamente alienado por el PP –y que a su vez está muy adoctrinado y movilizado-.

Pero lo peor no es que esta derechización reporte escaso rendimiento al PSOE en lo que se refiere a captación de voto: lo que sí consigue, es desilusionar y desmovilizar a una parte importante del electorado natural del partido.

Pero divago... os dejo enlazada la muy interesante entrevista que Carles Francino le hizo a Guerra ayer; no os perdáis lo comentado acerca de la convención internacional de jóvenes que promovió Wojtyla hace unos años.

Primer Viaje: No sé si ir de Granada capital a Torre Cardela se puede considerar viaje, un trayecto que hoy se hace en media hora, otrora eran cosa de dos horas por absurdas carreteras zigzagueantes. En cualquier caso, se podría decir que mi primer viaje lo hice con unos amigos al ilicitano pueblo de Santa Pola, para veranear, obviamente.

Primeros Aplausos: Es difícil. barrunto que siendo niño, haciendo cualquier ridiculez, arrancaría algún aplauso ñoño de un no menos ñoño público. Sin embargo, el primer aplauso consciente que he recordado ha sido en el fútbol, después de algún gol, o de alguna entrada barriobajera con la que el público, siempre ávido de sangre, intuyera lesiones o fracturas de suficiente importancia.
También decir que este primer aplauso viene consustanciado con otro primer hito: la primera huída abrupta bien por algún escarpado peñasco, o un escarpado cañaveral, o el escarpado curso de un maloliente riachuelo –maldita orografía granadina-, etc, etc. ¡Ah, el fútbol, ese gran corolario de humanismo y sabiduría!

Primer Trabajo: Con trabajo entiendo que nos referimos al primer dinero que gané legalmente... Fue en el Telepizza, sólo duré un par de meses, aunque no todo el dinero que gané durante esos dos meses fue de manera legal.

Primera Amigo: Recuerdo borrosamente a un niño y una niña, en la guardería. No sé si estuvimos uno, dos o los tres años de la guardería juntos, pero sí recuerdo que estábamos siempre juntos –coño, acabo de recordar mi primer aplauso: con tres años y pico, fui clase por clase leyendo, cual si fuera una atracción de feria, al término de cada torpe y farragoso párrafo las profesoras instilaban el aplauso en la clase; pero me sigo quedando con el fútbol-. No recuerdo el nombre del niño, la niña se llamaba Luisa; jugábamos a ser novios, a médicos, en fin, ese tipo de cosas.

Primera Canción: Muchas de los Beattles, “Michelle” especialmente, Paco Ibáñez, etc, etc; es la parte positiva de la autocracia de mi viejo con el radiocassette del coche, o el tocadiscos de casa. La negativa ocupa un amplísimo espectro de horrores musicales que seguramente trastornaron irremediablemente mi débil mente infantil, y la de mis hermanos.
La primera cinta que me grabé por propia voluntad fue “Brothers in arms” de los Dire Straits, aunque la canción que más me gustaba no era “Money for nothing”, sino una de la Cara B de la que ahora no recuerdo el título.

Primera Colonia: Nadie está a salvo del sambenito del nenuco siendo niño. Eso sí, me opuse atrabiliariamente al Baron Dandy de mi viejo.
La primera colonia que escogí por mí mismo fue 212 de Carolina Herrera.

La gente a su alrededor reaccionaba entre atónita y horrorizada. Claro que presenciar la huída de un tipo desnudo empapado en sangre –y salpicado de algo viscoso- empuñando un cuchillo de grandes dimensiones, parece motivo suficiente al menos para la estupefacción.

-“¡El Bueno de Benigno Buendía! ¡Alma cándida! Pues parece que Benigno está muy bien dispuesto para la protervidad.”- Decía a gritos, hablando para sí, mientras corría.
Llegó a creer que el nombre había constreñido su desarrollo vital; ubicaba el punto de inflexión en el colegio, cuando en una representación navideña del nacimiento de Jesús quiso ser Herodes, a lo que la profesora replicó “con lo bueno y dulce que eres tú... nada, no se hable más, serás San José. Peribáñez será Herodes, que es hijo de comunista y va camino de terminar tan mal como su padre.”
Posteriormente no pudo eludir la sempiterna presunción de bondad emanada de semejante nombre. Recordó brevemente cuando intentó enrolarse en un grupo terrorista: el militante que captaba nuevos pistoleros le despachó arguyendo que no podía proponer a la cúpula un candidato llamado así, se jugaba el prestigio como proselitista y quizás incluso la vida.

Así que este día, como podría haber sido cualquier otro, Benigno amaneció completamente enloquecido, dispuesto a demostrar al mundo la equivocada concepción que tenía de él.
Salió de la ducha sin pararse a secarse o vestirse, cogió el cuchillo más grande y afilado de entre los que tenía en la cocina y enfiló la calle para acabar con el primer fulano que se le cruzara. El inicuo azar quiso que el primer fulano con el que se cruzó fuera un hombre que llevaba de la mano a unos trillizos, a dos de los cuales tapó los ojos ante la inopinada desnudez con la que se toparon, mientras ordenaba al otro que cerrara los ojos. Recorría el rostro del hombre un discreto mohín pudoroso, porque vio el pene flácido de Benigno antes que el cuchillo que blandía.
Fue incapaz de atacar a aquel padre de familia, cuyo recato le resultó un severo e indiscutible reproche.

Contempló como se alejaban con expresión bobalicona; unas gruesas lágrimas comenzaron a recorrer sus mejillas, finalmente tenía que aceptar que hacía honor a su nombre. Maldecía su pusilanimidad e impotencia cuando alguien rollizo y acalorado se apresuraba hacia él, enrojeciendo y acalorándose más por momentos.

-“¡Usted, botarate! ¿¡Pero es que este maldito país ha perdido cualquier asomo de decencia?! ¡Ácrata, nudista, le hablo a usted!”- Espetó a Benigno el sujeto bermejo- “¡No sabe quién soy yo...”-.

Intentó decir después, pero una primera puñalada ahogó su indignación.
Podría decirse que Benigno encontró su propósito casualmente. Quiso obliterar dicha accidentabilidad ensañándose irracionalmente con la víctima.
Tras unas primeras puñaladas que juzgó vulgares, evisceró al pobre desgraciado con una maniobra pretenciosa y falta de espontaneidad. Sopesó la posibilidad de decapitarlo o mutilarlo, pero tras un primer intento le pareció demasiado trabajoso.
También se planteó remedar canibalismo, llegando a masticar alguna víscera; pero recapacitó rápidamente dado el asco que le produjo, y lo primario e iletrado que lo consideró tras un primer análisis.

En ese debate interno estaba cuando los gritos de la gente alertaron a la policía, que se precipitó tras Benigno.

Sucede que hasta el momento lo único que había medio leído, o escuchado accidentalmente, era la típica invectiva de la AVT -haciendo campaña para el PP-, erigiéndose en autoridades morales nacionales infalibles y exigiendo nuestra filiación a su, la, causa, so pena de convertirnos en malnacidos, sectarios, ácratas, criminales, o qué se yo.
Su único argumento es el dolor, la muerte, la sangre de sus víctimas –que exprimen e instrumentalizan hasta la última gota-. Asépticamente hay que admitir que es un buen argumento, pero hay que tener mucho estómago y muy pocos escrúpulos para utilizarlo por un mero interés político.

También supe del nuevo episodio de la estulta tragicomedia en la que se ha convertido la vida de José María Aznar: un pobre infeliz al que lo único que le queda en este mundo son su ignominia y su locura –y los más de 3 millones al año que le pagan Ruppert Murdoch y un fondo de capital de riesgo con sede en las fiscalmente muy transparentes Islas Caimán; 8 años de Líder Mundial y Presidente del Imperio tenían que servir para algo-.

Ante este panorama, comprenderán que no le hubiera dado mucha importancia al sarao en cuestión. Pero hoy, gracias a El País, he leído esto:

Víctima de Terrorismo

Huelga cualquier otro comentario, avergüenza la comparación con la AVT; sonroja la sola posibilidad de la comparación.

La noticia la leí en un País impreso, buscando el enlace he leído esta otra:

Risión

Aunque empezó a medrar con UCD, seguramente persuadido de que como abogado del estado no podría colmar sus aspiraciones –sobre todo las económicas-, fue la dadivosa y proverbial mano de Aznar la que apartó a nuestro Manolo de una sucesión de oscuros cargos burocráticos, para auparlo hasta la primera línea del Pelotazo Nacional, sólo unos pasos por detrás de Juan Villalonga.

Pizarro, a quién nadie en este país sería capaz de poner cara, o conocería siquiera de oídas, si no fuera por la absurda y misteriosa labor de esbirro leal que desempeñó durante las OPAS de Gas Natural y Eon sobre Endesa –en cuyo transcurso se embolsó más de dos millones de euros en plusvalías-.
Misteriosa, porque es difícilmente entendible la ardorosa defensa que mantuvo de la opción alemana, con grandes e inefables momentos, como cuando nos hizo partícipes de su humilde opinión, al aclarar que prefería que fuera una empresa alemana y no catalana, la que comprara Endesa.
Difícil de comprender, incluso enunciando la militancia popular de facto del interfecto como una variable de la ecuación; pero supongo que sería de malpensados ver intereses extraños o espurios, detrás de la genuina actitud del exdirigente de Endesa.

El tema de las OPAS sobre Endesa daría para hablar largo y tendido; a poco que se conozca superficialmente la situación eléctrica de nuestro país, resultan inescrutables las razones comerciales que se puedan argüir para invertir en el sector. Un sector carcomido por la obsolescencia, endémicamente deficitario en infraestructuras y medios... ¿cómo puede ganar dinero una empresa privada en este sector, si es que puede hacerlo?
Pues poder puede, y el camino es muy sencillo: precarizando el servicio –aún más-, y precarizando la situación laboral de sus trabajadores. A medio-largo plazo, el resultado serían más crisis energéticas como la que afectó hace unos meses a Barcelona.

Pero volvamos con Pizarro, y con el hecho de que su ascenso venga consustanciado con la circense defenestración de Alberto Ruiz Gallardón -aunque no sólo el alcalde de Madrid puede sentirse damnificado, Eduardo Zaplana, el mago de la coctelería, se verá desplazado como poco al ingrato número tres de la lista popular por la capital del imperio-.
Esta nueva vuelta de tuerca hacia la ultraderecha y el neoliberalismo más salvaje, aunque pueda ser acusada por Rajoy en las elecciones, le ha granjeado de entrada encendidos ditirambos de quién hasta ahora, como Federico Jiménez Losantos, sólo le llamaba maricón –algo es algo-.

Y Rato qué andará haciendo ¿nadar y guardar la ropa? ¿O se habrá pasado con algún órdago?

En principio, el post iba a tratar sobre otro tema, pero según se iba escribiendo, otro diferente terminó eclipsando mi intención original:

Uno se esfuerza por ser tan antisocial como impone el signo de nuestros tiempos, así como la paranoica y egomaníaca sociedad en la que vivimos –esmerándome incluso, por ejemplo cuando viajo en Metro: siempre que me cruzo con alguna mirada cálida o alegre trato de fulminarla con una mueca torva, indignado y sorprendido ante un gesto que no emane hostilidad-.

A pesar de todo, en determinados contextos, como el trabajo, a fuerza de tener que compartir 9 ó 10 horas con la misma gente, el tedio –quizá el roce- termina erosionando la más férrea de las convicciones; en nuestro caso, acabamos por socializar con otra gente.

La naturaleza del trabajo, y la propia gente, condicionarán el tema de conversación. Aunque, sin lugar a dudas, en mayor o menor medida os han preguntado –o habéis preguntado-: “¿y a ti qué música te gusta?”.
El tema parece trivial, y precisamente su aparente insustancialidad es lo que podría convertirlo en idóneo. Es una suposición obviamente errónea. La idoneidad de la música como tema de conversación casi universal se sustenta en un instinto primario, en un atavismo animal.

Como muchas conversaciones entre hombres –sino todas, en uno u otro orden semántico-, la música favorece la vertebración de dicha conversación desde el más abierto y lupanario desprecio por la opinión ajena. No se puede negar, tarde o temprano –y a veces repetidamente-, se termina acudiendo a aquello de: “no tienes ni puta idea de música”.

También entre hombres, el mejor ejemplo de esto que digo, lo más parecido a un duelo de cabezazos al estilo baturro, es el fútbol.
Aunque el fútbol ya linda peligrosamente con temas metafísicos trascendentales, cuyas controversias pueden hacer tambalear los universos de conocimientos, tangenciales e inalienables de cada cuál; derivando de manera indefectible en violencia espontánea, resultante de la zozobra ontológica sembrada en el individuo.

En las páginas de El Viejo Topo, en sus libros y en su revista, tiene cabida todo aquello que inquiete, que inquiera, que incite a la reflexión y, como consecuencia, a la acción, en un mundo que no destaca precisamente por su sentido de la justicia, de la igualdad, de la solidaridad o de la defensa de las libertades. De este modo, El Viejo Topo quiere contribuir a renovar, desde una perspectiva crítica, un panorama que comprende lo económico, lo social, la cultura y la contracultura, la ciencia, el poder y su negación, la política y el pensamiento, dirigiéndose a quienes no se conforman con lo que las cosas parecen, y quieren saber lo que las cosas son.

Así se autodefine la editorial El Viejo Topo.
Entre un catálogo editorial en mi opinión harto interesante, encontramos dos libros titulados Perlas, escritos por Pascual Serrano, cuyo primer volumen me fue muy amablemente prestado recientemente.
Antes del préstamo no conocía de nada al autor, por lo que mi actitud hacia el libro –y el autor- fue esa mezcla de pretendida objetividad inquisitiva, con la más insoslayable desconfianza del escéptico pertinaz.

Pascual Serrano glosa toda una serie de noticias aparecidas en los más importantes medios de comunicación –nacionales e internacionales-, cuya simple mención chirría por lo disparatado, inexacto –cuando no abiertamente falso-, manipulado, capcioso, torticero, etc, etc; a veces resultan achacables a la impericia e idiotez del periodista, otras veces a un espurio interés oculto de la corporación o el capital que sostiene al medio, o sus clientelismos.

Al contrario de lo que se pueda creer, por la línea de la editorial y la ideología del escritor, no se ceba en medios conservadores –a los que reconoce, no obstante, como una fuente inagotable de perlas-; suele hacer mayor escarnio de El País, y de una televisión pública dependiente de los socialistas y sus socios parlamentarios.
Sin embargo, a veces queda enredado Serrano en su propia retórica, recayendo en un dogmatismo subjetivo muy alejado del brillante espíritu crítico del conjunto del libro.

En definitiva un libro ameno –se lee en otro ratito, como el de Lakoff-, que nos destapa las barbaridades que comete la prensa diariamente.

Da un poco de vergüenza ajena el montaje casero, pero la canción bien merece soportarlo. Silverchair, cuyo parecido con Nirvana es evidente en esta canción –posteriormente han ido evolucionando hacia una suerte de pop más personal-, y que en sus primeros discos son claramente deudores del llamado sonido Seattle: Soungarden, Pearl Jam, los propios Nirvana... Me sirven con éste Stoned como pequeña pincelada de introducción en el oscuro y lisérgico –sobre todo lisérgico- mundo del Stoner Rock.

Ayer, escapando de una pegajosa pereza decidimos bajar a Madrid; y más que bajar en abstracto, aproveché para comprar el quinto disco de los Queens of the stone age: Era vulgaris, que por algún inicuo azar del destino no había ni escuchado todavía.

Mucho se ha escrito sobre la banda de Josh Homme, y de él mismo, al que incluso han elevado a última esperanza del Rock & Roll.
En España, la revista de crítica musical autoerigida en referente intelectual, Rock de lux, con motivo de la publicación de su tercer trabajo, los tildó de capricho mediático; supongo que debido a la ditirámbica acogida que recibió QOTSA por parte de la crítica americana, en especial Rolling Stones. O quizá por evidenciar en ellos algún tipo de semejanza obtusa con Kyuss.
A pesar de todo, una banda que produce y autofinancia su trabajo, publicando su primer álbum en un sello independiente... muy mediática no parece.

Capricho mediático o no, los cinco discos de QOTSA conforman una carrera musical como poco sugerente y coherente. Quizá por eso, Homme ha conseguido que gente como: Mark Lanegan –Screaming Trees-, Dave Grohl –Nirvana, Foo Fighters-, Troy Van Leeuwen -A Perfect Circle-, PJ Harvey, Shirley Manson -Garbage-, Billy Gibbons -ZZ Top-, Trent Reznor -NIN-, o Julian Casablancas -The Strokes-, colaboren con él en éste u otros proyectos.

Si la banda tocara en su población, aparte de alertar pertinentemente a las autoridades locales, no olviden avisar a un servidor, que no quiero perderme su próximo concierto en nuestro país.

El periódico dirigido por Nacho Escolar traía en portada la ralentización del mercado inmobiliario, ejemplificada en los 15 meses de media que se tarda actualmente en vender un piso. La noticia, además de la portada, ocupaba las páginas 2 y 3.
Entre los diversos artículos había una columna de opinión, de Fernando Saiz, en la que afeaba la conducta –muy educadamente- de quien, como yo, se ha alegrado alguna vez de un futurible cataclismo inmobiliario.

Saiz argumenta que alegrarse de este posible es, como mínimo, poco juicioso, ya que una crisis del sector vendría aparejada a una crisis económica sin parangón. También arguye –no sé si él mismo, o en el resto de artículos de Público- que el mercado está parado artificialmente: gente en disposición de hipotecarse habría dejado de hacerlo sin mayor razón aparente, que esperar a una bajada generalizada de los precios de la vivienda. Si el mercado no se reactivara pronto, las consecuencias podrían ser funestas ya a corto plazo: para el poder adquisitivo, el consumo, el empleo, etc, etc.

Ante esto, uno se siente como un mocoso al que una profesora riñe severamente.
Pero posteriormente piensa que si para mantener nuestra precaria situación laboral, y precario nivel de vida, nuestra mierda de poder adquisitivo, tenemos que sostener los absurdos márgenes de beneficios de las grandes empresas –en especial las constructoras-, la corrupción y la especulación... al precio de toda nuestra vida hipotecada...

No es ni mucho menos inconsciencia; me alegro, sí, y por mí que este puto país se precipite hacia el abismo, envuelto en llamas. Quizá cuando estemos comiéndonos las piedras y los ricos sigan siendo ricos, consigamos reunir los arrestos necesarios para poner las cosas en su sitio.
Por cierto, ese día, en otro de los artículos se podía leer que 10 familias y 18 millonarios, controlan el 20% del Ibex. España se va acercando a índices de República Bananera setentera, ¡albricias!

No vais a tener una casa en la puta vida.
Y si la tenéis, va a ser peor...

A pesar de todo, acabé leyendo el Qué! -bien que fue después de que una azafata de Air France me pusiera cara de perro, cuando me vio merodeando un Le Monde Diplomatique-. Nada noticiable, un montón de palabras impresas perfectamente olvidables –¿insensibilizando frente a la realidad?-, sin embargo, había algo que me llamó poderosamente la atención: el Qué! traía un suplemento inmobiliario; sospechoso.

El artículo central del suplemento, en pocas palabras, alentaba a la gente a retomar esa nueva costumbre, tan hispánica, de hipotecar su vida sin remedio. Porque, al contrario de lo que el vulgo lupanario pueda pensar, venía a decir el diario, los pisos no van a bajar más y no habrá mejor momento que éste para venderle tu alma a un banquero. Como siempre que algo me sorprende, o me impele con urgencia, me tantee la camisa buscando algo –que en estos casos nunca encuentro-.

desazonado espiritualmente, tuve que concluir que a pesar del ímpetu que me había infundido el desinteresado aviso del diario, no tenía donde caerme muerto; acabaría limpiando zapatos en algún oscuro y umbrío suburbio londinense... un suspiro de alivio abortó estos pensamientos, antecedido de un eco resonante en mi cabeza que dijo: eso sólo nos pasaría si fuéramos un huérfano de Dickens... en cualquier caso, en nuestra situación actual no podríamos, ciertamente, afrontar una hipoteca.

A pesar de todo, esta época del año, tácitamente consustanciada con la tristeza, siempre me ha resultado fascinante... y alegre.
Quizá podría decirse que la escarpada orografía granadina es muy sensible a la exuberancia ocre y marchita del otoño. O qué, por contraste, supone un socorrido alivio para uno de esos veranos andaluces, insufriblemente calurosos.

En la infancia, recuerdo innumerables tardes entretenidas jugando al fútbol bajo una lluvia antojadiza. O regresando a casa calado hasta los huesos para, una vez desembarazado de la ropa mojada, asomarme a la ventana y mirar hipnotizado como la lluvia caía sobre el campo; o el ir y venir de gente bajo paraguas.
Pasarse aquellas tardes haciendo deberes, comiendo pan con nocilla, peleándome con mis hermanos por ver quién y a qué se jugaba en el Spectrum, etc, etc, al abrigo de esos inhóspitos anocheceres otoñales, era de alguna extraña manera tranquilizador.

Años después, recuerdo tardes ilícitas, emboscadas en dormitorios femeninos entre cojines y edredones, donde la lluvia golpeando contra la ventana acompasaba unos torpes primeros besos, y unos aún más torpes –y polémicos- primeros escarceos sexuales.

Actualmente sólo podría soportar exponerme a una lluvia liviana; pero filosóficamente sigo de pie junto al niño que se deja empapar, inconformista, bosquejando un pensamiento que es incapaz de entender, pero que esgrime subconsciente e inequívocamente frente a la muchedumbre hacinada debajo de los soportales; el soportal, como otros parapetos físicos –morales, o intelectuales-, son el refugio de los acomodaticios.

No es una cuestión de melancolía infantil, porque tan niño fui en ésta como en las demás estaciones. Y aunque mi postura para con el otoño vaya degenerando en contemplativa, me sigue resultando delicioso acurrucarme con alguna preciosidad en el sofá –con cualquier estupidez televisiva de fondo-; o leer tranquilamente un libro mientras fuera, tormentosa y agitada, discurre una tarde de otoño.

El libro, que en su versión original tiene una portada de lo más anodina, en España ha sido publicado con una bastante ingeniosa:
Dos manos abiertas destacan sobre un fondo totalmente negro, como las de un prestidigitador que se presentara ante un público expectante, antes de acometer algún abstruso truco de magia.

Y es que hay algo sino mágico, sí extrañamente certero en las elucubraciones meramente semióticas del lingüista norteamericano. Como el juego que propone el título, “No pienses en un elefante”: parece evidente, como asevera Lakoff, que la sola mención de la palabra elefante evoca automática y mentalmente el concepto y la propia imagen del paquidermo.

Sobre la base de tan asombroso –y quizá obvio- descubrimiento, se estudia y desarrolla como el lenguaje político es asimilado por la gente –estadounidenses, aunque no es difícil extrapolarlo a otros contextos-, como reaccionan a sus estímulos, a veces de manera subconsciente.
Lakoff centra toda su atención en como los conservadores usan el lenguaje –la comunicación- para propagar su moral, las más de las veces de manera perversa y falaz. En definitiva, describe el proceso de transformación –degeneración- del lenguaje, un medio de comunicación, en un efectivísimo medio de manipulación y alienación; y asimismo en la perfecta arma que blandir contra la oposición, en una cruenta guerra cultural encubierta.

Aunque es un texto que se orienta claramente hacia un espectro político determinado, y que acaso pretenda erigirse en manual de estilo de esa corriente, no dejan de extraerse conclusiones interesantes sobre la política y el estilo de vida yanqui.

El recelo entre flamencos y valones, la total separación de sus cotidianidades es tal, que se vislumbra más preocupación por un futurible debate sobre las condiciones de la escisión –los políticos, al igual que la gente de a pie la sitúan en un difuso medio plazo-, que por la constitución de un nuevo ejecutivo.
Un líder político flamenco lo dejó claro, los belgas sólo tienen tres cosas en común: la cerveza, la selección nacional de fútbol y al rey.

La posible disolución de Bélgica me interesa debido al más que probable ejemplo que supondría para nuestros nacionalismos. Huérfanos de un referente cercano y satisfactorio –constituyendo el Ulster un caso demasiado complejo y de implicaciones totalmente contrapuestas. Y siendo otros ejemplos de nacionalidades históricas, como Escocia, contraproducentes dado su ínfimo grado de autonomía en comparación con nuestras Comunidades-, el caso belga podría suponer el argumento definitivo que fundamentara sus demandas de independencia.

Me gustaría creer que algo así podría forzar que el país –el PP-, adoptara una actitud democrática responsable y moderna; alejado del espurio fanatismo electoralista que vertebra hoy su discurso, y que mantiene constantemente incendiado el debate político nacional.
Hoy por hoy, una cuestión como la reforma constitucional –muy necesaria en determinados aspectos- es inasumible por culpa del ensordecedor ruido político que generaría. Por mucho que una constitución de la que estamos tan orgullosos, no ampare derechos fundamentales ampliamente reconocidos internacionalmente. Como el derecho a la autodeterminación.

Una pena que a ningún esbirro de Radio Blog le haya dado por subir "Back from the dead", de los House of pain.

Al ciudadano se le pierde la pista en la madrileña sede de la Iglesia de la Cienciología, a la que había acudido en un arrebato de fe:

Nada se sabe de las terribles vicisitudes que se sucedieron a aquel genuino paroxismo religioso...

Pero la verdad es que lo único que se encontró de él, fue este vaso de plástico con el que podría ser su nombre:

Confusos acontecimientos parecen haber finalizado con la liberación del ciudadano en el madrileño aeropuerto de Barajas. Al parecer, algún tipo de grupo armado filoateomasonbolchevique podría haberlo capturado exigiendo la promulgación de la República Leninista de España.
El ciudadano mauritano declaró a los periodistas que venció la voluntad de sus captores comenzando una huelga de hambre, a imagen y semejanza del héroe gudari Ignacio de Juana Chaos.