Leyendo el artículo de The Electronic Intifada, traducido en Rebelión, con algo de imaginación y perspectiva, tratando de traspasar nuestro propio horizonte, podemos llegar a entrever hasta qué punto está secuestrada la voluntad colectiva de la sociedad occidental. Cada día que pasa, eso que podríamos llamar poder fáctico, oligarquía, o cualquier otro término abstruso –que alimenta cierta percepción fantasiosa de las críticas al sistema, en conjunción con la propaganda oficial-, dirige milimétricamente la línea de pensamiento del ciudadano del Mundo Libre.

La guerra ideológica que liberan subterráneamente lobbys conservadores –denunciada entre otros por George Lakoff-, parece estar eclosionando y a vista de los resultados, diría que ha cumplido amplísimamente sus presumibles objetivos.
Ocultar información a una población adocenada, sepultando cualquier noticia molesta, o desafecta con el régimen, entre miles de seudo noticias vanilocuentes –nuestra mal llamada sociedad de la información-; manipularla con la sobre exposición a la tendenciosa versión oficial, participada por corporaciones, bancos y estados, etc, etc, no parecía algo difícil.
Enturbiar el flujo informativo a gente instruida, firme en la convicción de buscar fuentes independientes alejadas de los dictados ajenos, sensible al devenir de la sociedad que le ha tocado vivir, parecía más complicado.

Y sin embargo es lo que están consiguiendo.
Ejemplos hay tantos que enerva la mera idea de listarlos; limitándome a un par de días, es fácil hablar de Manuel Zelaya y Honduras. Uno de estos sátrapas bananeros, según dice la prensa libre, que quiere modificar la constitución para perpetuarse en el poder –algo reprobabilísimo, únicamente concebible en los regímenes más cavernícolas y autoritarios, como España o buena parte de la Unión Europea-, a imagen de ese par de criminales internacionales que son Hugo Chaves y Rafael Correa.

Nada que ver con grandes aliados del Mundo Libre, y democracias ejemplares, como la Argelia de Abdelaziz Bouteflika –estrenando desde hace unos meses tercer mandato previa reforma constitucional, pese a lo cual, sorpresivamente, ningún medio occidental alentó golpe de estado alguno en su contra-, o la Colombia de ese hombre pío, Álvaro Uribe –otro del club del tercer mandato con reforma constitucional a juego-.
Países egregios, garantes de muy democráticos genocidios, represiones y tropelías diversas.

El hecho de que las protestas en Georgia se retransmitan en función de si son a favor o en contra del pro occidental presidente Mikheil Saakashvili, las huelgas en Egipto, las de indígenas en Perú, etc, etc.

O la actitud de la prensa respecto a las manifestaciones en Irán; esto es con diferencia lo que más me intriga.
Algunos periodistas estadounidenses han alumbrado cierta teoría de la conspiración, por la posible implicación de la CIA en la organización y el transcurso de las protestas. Para lo cual rescataron manifestaciones de militares y responsables de la Agencia, con el antiguo gobierno de Bush, donde se referían abiertamente a maniobras de contraespionaje y desestabilización planificadas en Irán.
Lo que me intriga de estos movimientos a favor de la oposición iraní, es el papel que jugó la propia prensa occidental, con EEUU al frente, en la caída de Mohammad Khatami, muy cercano al hoy mesiánico Mousavi…

Pensé que tardaría más en remedar el soneto dedicado al mulá Omar -de hecho, hubiera apostado que al final lo habría abandonado en el nebuloso terreno de los propósitos-, pero después del poema sobre José Mari, una hemorragia lírica incontenible y exhuberante me ha llevado a concluirlo precipitadamente; incluso respetando la rima consonante, que sea un soneto isabelino y que contenga una rima esdrújula.

Al Mulá Omar, dónde quiera que estés (si es que alguna vez has estado en alguna parte)

Cortando el Horizonte su figura
avanza por el desierto borroso,
huyendo en intrépida singladura,
mulá motorizado y borrascoso.

Las centenares de Aerotransportadas
que buscaron la parva mobylette,
sólo hallaron regiones agostadas,
triste final de tamaño sainete.

Por tu elusividad impresionante
protervos sediciosos coligieron,
que no eras sino ficción galopante;
torva artería con la que subvirtieron

la autoridad de este mundo prostíbulo,
enviando la libertad al patíbulo.

Creo que siempre me he considerado poeta por encima de cualquier otra cosa –antes incluso que leñador y filósofo; futurible profesional alumbrado en mis más alunadas, y posiblemente febriles, fabulaciones-. Y no crean que es un anhelo infundado; hasta hoy mi vasta obra poética comprendía un soneto –lo que traducido en magnitudes cantorianas bien podrían ser uno, o varios infinitos-.
Entenderán que si un soneto bastaba para que me considerara poeta, un segundo soneto incidirá doblemente en mi condición lírica.

Llevaba tiempo detrás de escribir este poético ditirambo, al más refinado especimen resultante de miles de años de evolución carpetovetónica:

A José María Aznar, mientras la patria (¡el mundo!) agoniza.

Obscuros cúmulos cierran el cielo,
lamentos exánimes exhalados
por seres humanos despesperados,
trasiegan un viento en reciente duelo.

Fugaz crepúsculo de un planeta huero,
¿no habrá quién nos rescate, y elevados
adulémosle todos, solazados,
concediéndole inmarcesible fuero?

Príncipe nuestro, luz occidental,
¡Aznar! Quebranta el celeste enlutado,
¡desciende adalid neoliberal!

Prodiga precariedad, alumbrado,
Con la caridad catecumenal
De la que tú, ahíto andas sobrado.

Y de regalo un Cuarteto que quedó suelto en los trabajos preliminares de tan magna obra poética:

Negros cúmulos borran el celeste,
lamentos exánimes exhalados
por seres humanos despesperados,
trasiegan un viento opalescente.

Cuando pensaba en el soneto que quería dedicarle a Aznar, otra figura cruzó mi mente como un fogonazo –bueno, quizá no tan rápido-; un personaje que para sí quisieran los románticos más azarosos: el Mulá Omar.
Convendrán conmigo que su huída en mobylette por aquellos desiertos inhóspitos, bien dan para una epopeya babilónica.
Me comprometo a que mi próxima composición poética tendrá como protagonista al astuto clérigo afgano. Además intentaré respetar las rimas consonantes, e incluso hacerlo en un soneto isabelino, o al menos colar una rima esdrújula.

Ante la proximidad de las elecciones al parlamento europeo, y más que las propias elecciones, la intención del Partido Popular de convertirlas en una reválida del gobierno, se están incendiando hasta límites insospechados debates como el de la reforma de la ley para la interrupción voluntaria del embarazo; así como decisiones accesorias, como la de expender la llamada píldora del día después sin receta.

Los más ultramontanos de entre la caverna popular, flanqueados por los sectores sociales más conservadores, se rebelan contra la reforma de una ley que aclaran "Está bien como está".
Una ley imprecisa y contradictoria muy del gusto legislativo del PP, nacida de una discrepancia aún más enconada que la actual, datada en la efervescente década de los 80, y que lo mismo puede servir para abortar libérrimamente sin plazo ni cortapisa, que para obstruirlo y perseguirlo, criminalizando a las abortantes -instrumentalización política mediante-, como nos demostró recientemente la lideresa en la Comunidad de Madrid.
Sacar del limbo una ley que enmascara la realidad, aceptar y normalizar esa realidad; combatir la fuerte discriminación que sufren muchas españolas por razón geográfica, se ve que no es prioritario para los populares.

Pero, claro, los políticos populares andan muy ocupados clamando al cielo por el hecho de que las niñas puedan abortar libremente desde los 16 años; no comprenden que se les escamotee a los progenitores la capacidad de imponer cristianamente su solemne opinión a la criatura.
Para el PP la libertad de la niña es una falta de respeto, algo inaceptable e inmoral. Les resulta inconcebible que un presidente de gobierno abogue por dicha libertad inalienable. Para esto no ganamos una guerra, se maldecirá alguno.

Uno, que ante todo es buen cristiano, y mejor español, quiere complementar el argumento popular porque sólo aborda la mitad de la cuestión.
La opinión de los padres debería ser determinante para el aborto -en el hipotético caso de que el estado en cuestión estuviera gobernado por rojomaricamasones y se tolerara tan vil y nauseabunda práctica-, pero también para el embarazo.

Propongo un protocolo por el que, en el caso de que una niña quedara embarazada haciendo un uso inaceptable e inmoral de su libertad inalienable, fuera temporalmente recluída en una institución relacionada con alguna Fuerza de Seguridad del Estado, junto con el fecundante.
Para no menoscabar la autonomía paterna con una intolerable política de hechos consumados, se abortaría preventivamente a la menor. Si posteriormente el padre decidiera que la niña quedara embarazada, el fecundante estaría obligado a preñar de nuevo a la niña, quedando recluidos hasta que se efectuara el reembarazo.

También cabría especificar en el texto de la ley que el niño sólo tiene una responsabilidad seminal, y que no caben acciones de represión o acoso sicológico, que si serán preceptivas en el trato con la niña.
Aparte, sugiero degradar la opinión de la madre a un estadio de subsidiariedad, para no dejar en un mero brindis al sol nuestra pequeña ordalía falócrata.

Suele ocurrirme que a determinadas acciones, o momentos, asocio una música. Por ejemplo, recuerdo que la última vez que me pelee, hace mucho tiempo, dicho sea de paso, Guerrilla Radio atronaba en mi cabeza:

(...) They hold the reins and stole your eyes
Or the fistagons
The bullets and bombs
Who stuff the banks
Who staff the party ranks
More for Gore or the son of a drug lord
None of the above fuck it cut the cord (...)

Casi cualquier otra canción de Rage Against the Machine sería igualmente proclive para tales menesteres, así como hoy en día podría sonarme Exhale de Machine Heads.
Pero en esta entrada no se va a hacer apología de la violencia: niños, recordad no intentar esto en casa.

Si pienso en el Tetris del Spectrum vendrían a mi cabeza, como con el elefante de Lakoff, Demócrata y Cristiano de La Polla Records y Se le apago la luz de Alejandro Sanz -culpa de la adolescencia moña de mis dos hermanos-.

Como se puede ver, algo que hasta hoy era exclusivo del ámbito personal; pero estos días me he sorprendido cantando mentalmente El gitano Antón, de Peret, mientras leía el pan nuestro de cada día de las corruptelas del Partido Popular.

(...) Llegó la pestañí, que también era caló,
llegó la pestañí, que también era caló
y tuvo la mala bají, de hacer la investigación
¡Y tuvo la mala bají, de hacer la investigación! (...)

Parece que se fuera a arrancar a cantar en cualquier momento Francisco Camps.
Este pintoresco asociacionismo provendrá en parte de la inclinación que tienen últimamente los políticos populares por pagarlo todo en efectivo -y quién les podría recriminar no fiarse de los bancos-; una reminiscencia inevitable de tiempos pretéritos, donde el flujo monetario empezaba y terminaba en el colchón de cada cuál.
Ahí los tenemos, que igual pagan un viaje cercano a 10.000 euros, que se presentan en el BBVA de enfrente del Congreso a ingresar 300.000 pavos; menudencias.

El dinero debe constituir el hábitat natural de unos políticos que excusan fortunas hereditarias, y yo diría que casi orgánicas, cuando algún desaprensivo les afea semejante trasiego de papel moneda; como si tuviera algo de malo ser multimollonario por designación divina -o recalificativourbanística-, o solazarse entre el dinero cual gorrino en muladar. No por nada, una de las imágenes idílicas con las que el capitalismo preña el imaginario colectivo, ya desde niños, es la del tío Gilito nandando en un mar de calderilla.
Aunque nuestros políticos populares no incurren en excesos pueriles, prefiriendo esa entelequia física que son los billetes de 500 euros.

No por vicio, cuidado; el político del Partido Popular necesita sentir sobre el cuerpo la textura del billete, a modo de parche de nicotina: que la tinta se funda con el sudor y discurra por su pituitaria.
Sin duda alguna, si hiciéramos un exhaustivo análisis del ADN de dichos políticos, a buen seguro encontraríamos trazas del billete en sus organismos. (...)

Sigue sonando en mi cabeza la rumba de Peret, si cabe con más insistencia, cuando pienso en la sentencia del Yak 42.
Trillo, que hubiera pasado a la historia de la democracia como el Ministro más ridículamente engolado -con viento fuerte de levante-, de no haber traspasado cualquier límite permisible de indignidad con este caso, cree que la contrición de un supernumerario del Opus, afectada con inspiración shakespeariana -aunque no pase de opera bufa-, bien debería convalidar cualquier responsabilidad política, administrativa, o penal.

El rezo convulso y compulsivo puede quedar muy bien como postal mariana, pero alguien tendría que exigirle a este indeseable que recoja la poca dignidad que le pueda quedar, y se marche para dejar de emponzoñar la vida política.
Si ya era grotesca la falta de asunción de responsabilidades políticas, con la condena de sus tres subordinados resulta intolerable su mera presencia en el Congreso de los Diputados.

Granados: ¡Espe! ¿No tendrás por ahí unas bolsicas de basura, que tengo que pagarle unas facturas a Special Events?
Espe: Pregúntale a Nachete, a lo mejor le queda alguna de sus viajecitos por el mundo ¡ja, ja, ja!
González, pensando: Vaya par de cabrones.

Erkoreka, pensando: "Jodo si llevaba photoshop la pava esta en las fotos de El Mundo".
Soraya: "Lo que te digo, José..."
Erkoreka: "Josu..."
Soraya: "¡Whatever! Interpelé parlamentariamente al sociata y le dije, vosotros vais a reformar el mercado laboral porque me sale de los cojones"
Erkoreka: "¡Cáspita!".

Rosa Díez, fuera de plano: "Con este sombrero y la cara de mala hostia que gasto, como se vuelva Erkoreka le voy a cascar un vivaespaña! que se va a cagar".