Pues eso. Estaba yo en mi habitación rumiando el tema de la entrevista de trabajo y he decidido pasarme por el salón. Como casi todas las tardes, por aquí están viendo un alegre programa de sucesos que ponen en TV1 (la primera cadena de Televisión Española, para los que lean el blog y so sean de aquí). Me tenía que haber quedado en mi cuarto, porque nada más entrar me he puesto de mala leche...
Al parecer una mujer rumana dio ayer o hace un par de días a luz en mitad del metro. ¿Por qué? Parece que no había ambulancias... entiendo que cuando la ciudad está hasta arriba de nieve es imposible conducir, así que no me voy a meter en el tema. Ahora bien, lo que más me ha tocados las narices ha sido lo siguiente. Prestad atención: la señora tuvo que salir a la calle y esperar a que abrieran el metro a las seis de la mañana. Estaba ya tan mal que, sencillamente, no llegaron al hospital. El niño nació en una de las estaciones con la ayuda del padre, atentos al detalle, sin que nadie se parara a ayudarles.
Es decir, y hasta donde yo me puedo imaginar la escena, y suponiendo que se desarrollara como dicen en el programa, la señora daba gritos cada cinco minutos (por el tema de las contracciones) con un pandero enorme. Salen al andén y la señora se tumba mientras el marido intenta pedir ayuda. Y la gente pasa de largo...
Tuvieron que esperar a que llegara el siguiente metro para que alguien se dignara a avisar al SAMUR.
Y vale, puedo entender que todos tenemos que ir al trabajo, entiendo que muchos de nosotros no somos médicos y comprendo que ponerte a echar un cable en una situación así es un papelón. Pero seamos serios, ¿tan complicado es avisar a seguridad, tan difícil buscar una cabina o salir un momento a llamar a urgencias?
El tema me ha recordado un episodio que ocurrió hace meses en el metro y del que no hablé a nadie. En al vagón había un hombre sentado de una manera un poco ortopédica. Pasaron más de cuatro paradas hasta que alguien (servidor) preguntó al resto del pasaje si conocían de algo a la persona en cuestión. Nadie sabía quién era.
Me acerqué y le toqué en el hombro: nada. Le zarandeé y traté de incorporarle: nada. No estaba dormido, estaba inconsciente. En su mano derecha tenía un bote con pastillas.
Yupi.
Me volví otra vez a la gente y pregunté si alguien le había visto subir. Nadie respondió, con la excepción de un chaval que hizo un comentario brillante: "Vaya un colgao". Naturalmente, tras esta muestra de sapiencia y genio alguien añadió: "Menuda forma de sentarse, se creerá que todo el metro es suyo".
Sentí deseos de tirar del freno del metro para que nadie pudiera escapar y dedicarme a repartir hostias a diestro y siniestro, en plan Predator.
Es decir, ¿tan complicado es acercarse a alguien (con malas pintas, lo reconozco) y ver si está bien? El hombre no era demasiado elegante (tenía aspecto de toxicómano, a decir verdad), pero ¿de verdad es tan arriesgado? ¿No se puede hacer lo que hice yo?: pedir a alguien que avisara al conductor y a seguridad, más que nada por que son ellos los que tienen que solicitar asistencia médica y controlar al personaje si tiene un despertar violento.
Ocurrió entonces una cosa curiosa: un señor salió al andén a sujetar la puerta para que el metro no arrancara y otro, sin mediar palabra fue corriendo hasta el puesto del conductor para avisarle.
Miré a la gente, parecían libros abiertos. Básicamente se dividían en tres secciones:
Volumen uno: "menos mal que alguien ha hecho algo".
Volumen dos: "esto no va conmigo".
Volumen tres: "voy a llegar tarde por culpa de este yonki de mierda".
Un aplauso para todos...
Al final, avanzamos una parada más donde aparecieron los de seguridad con el conductor del metro. Entre los tres despertaron al señor. No sé que ocurrió después, una vez vi que abría los ojos y que estaba acompañado me marché.
Es genial cuando de vez en cuando se escuchan comentarios alegres del tipo "encima hay que pagar la asistencia sanitaria a los inmigrantes o dar metadona a los drogatas para que se pinchen en los parques, con el dinero de mis impuestos".
Será que los inmigrantes no compran tabaco, pan o gasolina (que como todo el mundo sabe, están gravados fiscalmente)...
Asco de gente... prefiero mil veces pagar impuestos para que atiendan a una mujer rumana en el metro, o mejor que la lleven en ambulancia al hospital, antes que para otras muchas cosas. Por ejemplo, para la limpieza y mantenimiento del Valle de los Caídos mientras un miserable asesino siga allí enterrado.
Que lejos queda Hawai...
Saludos,
Angellus.